Zwolniłem na skrzyżowaniu, zastanawiając się, dlaczego mężczyźnie, który wychował się w trzypokojowym domu przy Elm Street, ktoś musiał otwierać drzwi jego samochodu.
Kiedy tamtego wieczoru o godzinie siódmej usiadłem przy stole, jedynym dźwiękiem w domu był dźwięk zegara kuchennego.
Herbata w moim kubku wystygła, a na ciemnym płynie utworzyła się cienka warstwa.
Sięgnąłem do półki w korytarzu i wyjąłem rocznik szkoły średniej Oakhaven High School z 1972 roku. Jego pikowana niebieska okładka pachniała starym papierem i wilgocią z piwnicy.
Przekartkowałem książkę, omijając drużynę koszykówki i klub biblioteczny, aż znalazłem zdjęcia absolwentów.
Stał tam, w czwartym rzędzie od dołu, z włosami nieco dłuższymi, niż wolałby dyrektor, i uśmiechem już krzywym i pewnym siebie.
Lista jego osiągnięć była krótka: drużyna lekkoatletyczna, kółko teatralne i nic więcej.
Wyglądał wtedy tak zwyczajnie – chłopak, który w weekendy pracował w miejscowym składzie drewna i nosił flanelowe koszule z wystrzępionymi kołnierzykami.
Dotknęłam błyszczącej strony, a mój palec przesunął się po czarno-białym tuszu na linii jego szczęki.
Przeczytaj więcej, klikając przycisk ( DALEJ »» ) poniżej!
