Pamiętam, że udawałem, że mnie to nie obchodzi.
Mój ojciec kiedyś to zauważył. „Czekasz na coś?”
“NIE.”
„Ci chłopcy mają teraz własne życie, Haroldzie. Powinieneś zająć się swoim.”
W końcu mi się udało.
Na dnie pudełka Raya znajdował się list napisany przez jego córkę.
Mój ojciec zachował prawie wszystko z tamtych lat, w tym kopie listów, które pisał na maszynie przed wysłaniem. Kiedy znaleźliśmy je po jego śmierci, w końcu zrozumiałem, dlaczego czasami mówił o tobie z takim smutkiem.
Po jego śmierci.
Zakryłem usta.
Raya już nie było.
Zmarł trzy lata wcześniej.
Jego córka napisała, że jedną z ostatnich rzeczy, o które ją prosił, było upewnienie się, że jego pudełko dotrze na ławkę, jeśli mu się to nie uda.
Siedziałem tam przez kilka minut, zanim dotknąłem pudełka Nicka.
Prawie nie chciałam go otwierać.
Na górze leżało zdjęcie starego scyzoryka.
Wiedziałem to od razu. Czwórka z nas użyła tego noża, żeby wyryć nasze inicjały na ławce.
Pod spodem znajdował się kolejny pakunek.
Ale to nie były listy do mnie. To były kopie i oryginały, które Tommy, Ray i Nick wymieniali między sobą przez lata, zebrane dla mnie.
W liście od Tommy’ego z 1973 r. wspomniano o mnie.
„Może powinniśmy przestać go nękać. Gdyby Harold chciał nas w swoim życiu, odpowiedziałby.”
Nick odpowiedział.
„Nie rozumiem tego. To on płakał, kiedy wychodziliśmy.”
Kolejne, lata później: „Myślisz, że coś zrobiliśmy?”
I na koniec, od Raya: „Myślę, że musimy zaakceptować fakt, że Harold już nas nie chce”.
Obniżyłem stronę.
Przez 55 lat wierzyłem w coś dokładnie odwrotnego.
Nie opuścili mnie.
Przeczytaj więcej, klikając przycisk ( DALEJ »» ) poniżej!
