Róg niebieskiego, tekturowego albumu ze zdjęciami był lekko pęknięty, odsłaniając szary spód papieru. Przykleiłem go taśmą pakową, wygładzając folię kciukiem, aż stała się płaska.
Na stole stało oprawione zdjęcie Roberta, formatu pięć na siedem cali, z jego sześcioletnim synem w żółtej koszulce z obozu letniego, trzymającego plastikowe wiaderko. Wsunęłam ramkę tyłem do środka albumu, między dwie plastikowe koszulki, a potem sięgnęłam do torebki, żeby upewnić się, że mały srebrny kluczyk jest schowany głęboko w kieszonce na suwak.
Spod tylnych drzwi doleciał zimny podmuch, przez który linoleum pod moimi cienkimi kapciami przypominało lód. Dwa razy okręciłam złotą obrączkę wokół kostki, obserwując kuchenny zegar tykający do dziesiątej.
Robert wspomniał o urodzinach przez telefon w zeszły wtorek, tylko przelotnie mówiąc, że szóste urodziny to ważny rok. Nie prosił mnie, żebym przyjechał, ale też nie kazał mi zostać w Dallas.
„Muszę po prostu zobaczyć jego twarz, kiedy będzie otwierał ten album” – powiedziałem do pustego pokoju.
Marcus Vance, mój sąsiad z naprzeciwka, zapukał dwa razy w szybę tylnych drzwi, zanim przekręcił klamkę. Niósł mały plastikowy pojemnik z pekanowymi sandałkami, a okulary do czytania wisiały mu na czarnym sznurku na szyi.
„Masz ten wyraz twarzy, Elleno” – powiedział Marcus, kładąc ciasteczka na blacie. „Taki, że zaczynasz planować trzy kroki przed wszystkimi innymi”.
„Jadę do Miami” – powiedziałam, wygładzając przód szarej spódnicy.
Przeczytaj więcej, klikając przycisk ( DALEJ »» ) poniżej!
