Mój mąż zmarł trzy tygodnie przed narodzinami naszych bliźniaków.

Rozdział 1. Pudełko, którego wcześniej nie dało się otworzyć

– Usiądź najpierw, Lena.

Nie od razu zrozumiałem, dlaczego Swietłana powiedziała to takim głosem.

W pokoju wciąż pachniało waniliowym ciastem i dziecięcym szampanem. Kolorowe wstążki leżały na podłodze, zabawki stały obok sofy, a na lodówce wisiało zdjęcie Aleksandra z jego pierwszego USG. Uśmiechał się tak szeroko, jakby tego dnia wygrał nagrodę swojego życia.

Powoli zapadłem się w krzesło.

– Co tam jest?

Swietłana przesunęła palcami po pokrywie pudełka.

„Obiecałem Aleksandrowi, że opowiem ci wszystko dopiero, gdy otworzysz książkę.”

„Wszystko?” – zapytałem ponownie. „Co masz na myśli mówiąc „wszystko”?”

Ona milczała.