Pięćdziesiąt sześć żółtych róż dotarło w rocznicę, którą przez większość życia obchodziłam samotnie.
Doręczyciel sprawdził swoją listę.
— Mary?
— Tak.
— W takim razie są dla pani.
Wniosłam ogromny bukiet do kuchni i policzyłam róże dwa razy.
Pięćdziesiąt sześć.
Tego dnia przypadałaby moja pięćdziesiąta szósta rocznica ślubu.
Kiedy zaczęłam układać kwiaty, coś ostrego zadrapało mnie w kciuk.
— Auć.
To nie był kolec.
Wśród świeżych róż tkwiło coś żółtego i pomiętego.
Papier.
Wyciągnęłam go i zobaczyłam krzywo złożoną różę z wyblakłego żółtego papieru. Jedna strona przechylała się bardziej niż druga, a łodyga była wzmocniona paskiem kruchej taśmy klejącej.
Prawie się roześmiałam, widząc, jaka była brzydka.
Wtedy zauważyłam literę napisaną u dołu.
J.
Zimno przeszyło mi dłonie.
James.
Mój mąż.
Mężczyzna, który zaginął pięćdziesiąt sześć lat temu.
James i ja pobraliśmy się na podwórku moich rodziców, kiedy był na przepustce. Było tam dwadzieścia trzy osoby, jeden krzywo upieczony tort, a moja mama płakała przez większość ceremonii.
Zanim wyjechał na wojnę, James pocałował mnie na dworcu.
— W przyszłą rocznicę kupię ci największy bukiet żółtych róż, jaki uda mi się znaleźć.
Uśmiechnęłam się.
— Lepiej to zrób. Wyszłam za ciebie dla kwiatów.
Roześmiał się.
Przeczytaj więcej, klikając przycisk ( DALEJ »» ) poniżej!
