Mam na imię Emily.
Po kilku latach bezskutecznych prób i dwóch poronieniach w końcu zaszłam w ciążę bliźniaczą — spodziewaliśmy się dwóch dziewczynek.
Kiedy lekarz powiedział, że słyszy dwa bijące serca, mój mąż Ryan płakał bardziej niż ja. Pomalował pokój dziecięcy, złożył obie łóżeczka i z dumą wszystkim mówił, że zostanie najlepszym ojcem na świecie.
Ale im bardziej zbliżał się termin porodu, tym wyraźniej zauważałam pewien niepokojący szczegół.
Kiedy Ryan mówił o ojcostwie, brzmiało to tak, jakby miało się ono rozpocząć dopiero wtedy, gdy dziewczynki przyjdą na świat.
Jego weekendy nadal należały do gry w golfa, koszykówki i kolacji z przyjaciółmi. Moje życie natomiast zamieniło się w niekończące wizyty u lekarza, opuchnięte nogi, bezsenne noce i liczenie każdego ruchu dzieci w brzuchu.
W 36. tygodniu lekarz powiedział, że jedno z dzieci ułożyło się nieprawidłowo. Czekało mnie planowane cesarskie cięcie i trudna rekonwalescencja.
„Żadnego podnoszenia ciężarów, żadnej jazdy samochodem, żadnych niepotrzebnych schodów” — ostrzegł.
Potem spojrzał prosto na Ryana.
„Emily będzie potrzebowała dużej pomocy”.
Ryan pewnie skinął głową.
„Będę przy niej. Wszystko będzie pod kontrolą”.
Uwierzyłam mu.
Kilka dni później wszedł do kuchni z telefonem w ręku i szerokim uśmiechem na twarzy.
„Chłopaki w końcu zarezerwowali nasz wyjazd nad morze”.
Spojrzałam na niego z niedowierzaniem.
Przeczytaj więcej, klikając przycisk ( DALEJ »» ) poniżej!
