Moje dłonie trzęsły się tak mocno, że ledwo mogłam wsunąć palec pod klapkę koperty. Tłum na cmentarzu zdawał się zanikać, a ich ciche szlochy rozmywały się w oddali, gdy wpatrywałam się w staranne, znajome pismo mojego syna.
List ciągnął dalej:
„Jeśli to czytasz, to znaczy, że mój czas tutaj dobiegł końca, a moje serce bije w kimś innym. Wiem, jak bardzo cierpisz, mamo. Wiem, że poświęciłaś wszystko, co miałaś – samochód, wspomnienia, oszczędności – tylko po to, żeby kupić mi kilka dni więcej. Widziałam każdą łzę, którą próbowałaś przede mną ukryć. Ale proszę, nie gniewaj się na mnie za to, co zrobiłam”.
„Ma na imię Maya. Ma osiemnaście lat i od trzech miesięcy mieszka w szpitalu w pokoju na końcu korytarza. Poznałam ją pewnej nocy, kiedy nie mogłam spać z bólu. Siedziała na korytarzu, pchając stojak na kroplówkę, patrząc na deszcz za oknem”.
Łzy spływały mi po twarzy, rozmazując niebieski atrament na papierze. Przycisnęłam list mocniej do piersi, czytając każde słowo, jakby mój syn stał tuż obok i szeptał mi do ucha.
Przeczytaj więcej, klikając przycisk ( DALEJ »» ) poniżej!
