„Wczoraj przyjąłem ofertę.”
“Gdzie?”
„Grupa Wentworth”.
Postawa Sereny uległa zmianie.
Julian wpatrywał się we mnie.
„Kłamiesz.”
To bolało bardziej niż się spodziewałem.
Nie dlatego, że wątpił w tę pracę.
Bo po czterech latach jego pierwszym odruchem nadal było to, że wszystko, co zrobiło na mnie wrażenie w życiu, wymagało wyjaśnienia.
„Zaczynam w poniedziałek.”
„Co robię?”
„Strategia komunikacji kierowniczej”.
Julian zaśmiał się raz, ale nie było w tym śmiechu ani krzty humoru.
„Złożyłeś podanie do Wentworth?”
“Tak.”
“Dlaczego?”
„Bo bezrobocie ma straszne korzyści.”
„Wiesz, kto jest właścicielem Wentworth.”
„Adrian Wentworth.”
„Wiesz, kim on jest dla mojej rodziny”.
Tak, zrobiłem.
Każdy w świecie Juliana znał Adriana Wentwortha.
Trzydzieści sześć lat.
Dyrektor naczelny Wentworth Group.
Firma inwestycyjna jego dziadka uratowała Ashford Development przed katastrofalną rozbudową kilka dekad wcześniej.
Ratunek przyszedł wraz z kapitałem własnym.
Na przestrzeni lat konwersje długu, wykupy i fuzje wzmocniły pozycję Wentwortha.
Rodzina Ashfordów nadal prowadziła firmę, której nazwa widniała na ich budynkach.
Jednak podmioty kontrolowane przez Wentwortha posiadały wystarczająco dużo akcji uprzywilejowanych i długu, że każda poważna ekspansja Ashford ostatecznie trafiała pod lupę Adriana.
Julian nazywał go wujkiem Adrianem, mimo że rodzinne relacje były dalekie, a Adrian był od niego starszy tylko o sześć lat.
Tytuł brzmiał tradycja.
Strachu nie było.
Julian podszedł bliżej.
„Powiedziałeś mu o nas?”
Nigdy go nie spotkałem.
„Zatrudnił cię?”
„Zatrudniła mnie komisja rekrutacyjna”.
„Elena—”
Umieściłam ogłoszenie o zaręczynach, które wysłała mi jego matka, na kontrakcie z kochanką.
“Gratulacje.”
Jego wyraz twarzy uległ zmianie.
„Nie bądź dziecinny.”
„Wychodzę.”
Złapał mnie za nadgarstek.
Nietwardy.
Nigdy mnie nie uderzył.
Ale coś w tej swobodnej pewności jego dłoni wokół mnie sprawiło, że przeszły mnie ciarki.
Spojrzałem w dół.
“Puścić.”
„Elena, posłuchaj.”
“Puścić.”
Może usłyszał coś innego w moim głosie.
Jego palce się otworzyły.
Cofnąłem się.
„Nie dzwoń do mnie. Nie wysyłaj kwiatów. Nie przychodź do mojego mieszkania”.
„Potrzebujesz czasu.”
„Nie. Potrzebujesz mojego czasu, bo nie wyobrażasz sobie, że decyzja w twoim sprawie mogłaby być ostateczna”.
Serena wstała.
„To staje się dramatyczne”.
Spojrzałem na nią.
„Siedzisz na ślubie zmarłej kobiety, nosząc jej obrączkę, Sereno. Nie masz prawa narzekać na pogrzeb”.
Jej twarz zbladła.
Wyszedłem.
Dotarłem do samochodu.
Potem płakałam tak mocno, że musiałam siedzieć za kierownicą przez dwadzieścia minut, zanim mogłam zobaczyć drogę.
To była ta mniej efektowna część.
Przez trzydzieści sekund odchodzenie wydawało się potężne.
Potem przyszła kolej na matematykę.
Cztery miesiące wcześniej odszedłem z mojej poprzedniej firmy zajmującej się public relations, po tym jak doniósł na starszego partnera, który przyparł mnie do muru po kolacji z klientem i zasugerował, że mój awans zależy od stania się „bardziej elastycznym”.
Śledztwo nie przyniosło żadnych rezultatów.
Odszedłem z odprawą i neutralną referencją.
Później Jobs zniknął.
Julian wiedział.
Wiedział, że mam mało środków na koncie.
Wiedział, że zbliża się termin przedłużenia mojej umowy najmu.
Doskonale wiedział, dlaczego odrzucenie propozycji mieszkania i gwarantowanego dochodu mogło wydawać się niemożliwe.
To właśnie sprawiło, że jego oferta była nie do przyjęcia.
Zidentyfikował mój najsłabszy punkt i go wycenił.
W poniedziałkowy poranek wszedłem do Wentworth Tower ubrany w granatowy garnitur, który kupiłem pięć lat wcześniej.
Przeczytaj więcej, klikając przycisk ( DALEJ »» ) poniżej!
