— Co?

— Pudełko — powiedziała. — To nie jest miejsce, w którym schowałeś je ostatnim razem.

Zacisnęłam dłoń na poręczy.

— Ava, nigdy wcześniej nie byłyśmy tu razem.

Spojrzała na mnie.

Potem rozejrzała się po piwnicy.

— Znam ten dom.

Wspomnienie za ścianą

Przykucnęłam obok niej.

— Co masz na myśli?

Przełknęła ślinę.

— Korytarz. Drzwi do piwnicy. Wszystko brzmi tak samo.

Rozejrzała się.

— Kuchnia kiedyś wyglądała inaczej. Nie było rampy.

— Ale pamiętam tę piwnicę.

W mojej głowie pojawiła się pewna myśl.

— Ava, czy mieszkałaś tutaj wcześniej?

— Chyba tak.

— Kiedy?

— Nie wiem.

— Z kim mieszkałaś?