Jej łóżko było puste, a kamera nadal działała.
Całe moje ciało się rozbudziło.
Wstałam tak szybko, że prawie potknęłam się o dywan.
Na początku pomyślałem, że może poszła do łazienki. Albo do kuchni po przekąski.
Wtedy mój umysł, okrutny i skuteczny, od razu przeskoczył do najgorszych scenariuszy. Ona odeszła. Spanikowała w nocy i próbowała wyjść sama.
Sprawdziłem korytarz, łazienkę i kuchnię, ale jej tam nie było.
Wtedy to usłyszałem.
Słaby metaliczny dźwięk.
Z piwnicy.
Chyba nigdy w życiu nie poruszałem się tak szybko. Pobiegłem do drzwi piwnicy, już prawie krzycząc jej imię, i szarpnąłem je.
Na dole rampy, pośrodku piwnicy, siedziała Ava na swoim wózku inwalidzkim.
Światło górne było włączone.
A ona na mnie nie patrzyła.
Wpatrywała się w przeciwległą ścianę, w część starej ceglanej ściany ukrytą za metalowym regałem, który upchnęliśmy tam kilka miesięcy temu.
Gdy mnie usłyszała, podniosła rękę i wskazała na nią.
Potem powiedziała spokojnym, zdziwionym głosem, który zmroził mi krew w żyłach:
„Ostatnio tego tam nie ukryłeś.”
Zatrzymałem się tak gwałtownie, że musiałem złapać się poręczy.
“Co?”
Powoli obróciła się w moją stronę.
Po raz pierwszy odkąd ją poznaliśmy, Ava wyglądała na otwarcie zdezorientowaną. Prawie zmartwioną.
„Pudełko” – powiedziała. „Nie schowałeś go tam ostatnim razem”.
Serce waliło mi tak mocno, że czułem je w gardle.
„Kiedy, Avo? Nigdy nie byliśmy razem w tej piwnicy.”
Spojrzała na mnie.
Nagle, tuż przede mną, z jej twarzy odpłynęła krew.
Spojrzała na mnie, na ścianę i z powrotem, a jej głos był cichy i drżący.
“Znam ten dom.”
Dziwne, kiedy strach i zrozumienie uderzają jednocześnie. Kiedy ona tu była?
Powoli zszedłem po rampie i uklęknąłem przed nią.
“Co masz na myśli?”
Oczy Avy nagle napełniły się łzami, co ją zawstydziło.
„Nie wiedziałam” – wyszeptała. „Myślałam, że się mylę. Ale tu ani na zewnątrz nie było żadnej rampy, tylko schody. Kuchnia nie była pomalowana, a mój pokój jest inny. Ale korytarz jest ten sam, a drzwi do piwnicy brzmią tak samo”.
Jedyne, co wydawało mi się logiczne, to to, że ona już tu była, tylko nie ze mną.
„Kochanie” – powiedziałem ostrożnie – „mieszkałaś tu wcześniej?”
Zacisnęła usta. „Chyba tak. Pewnie z mamą”.
Za mną usłyszałem Daniela schodzącego po schodach.
„Claire?” zapytał, po czym zobaczył Avę i zatrzymał się. „Co się stało?”
Spojrzałem na niego. „Chyba kiedyś tu mieszkała”.
Spojrzał na mnie. Potem na Avę. „Co?”
Ava była teraz w panice, jakby próbowała przywołać jakieś uparte wspomnienie.
„Moja mama i ja trzymałyśmy tu pudełko” – powiedziała. „Niejednokrotnie mówiła mi, żebym pamiętała o ścianie, na wypadek gdyby jej tam nie było. Mówiła, że to ważne”.
Daniel pokonał resztę drogi i przykucnął obok mnie.
„Avo” – powiedział łagodnie – „jak miała na imię twoja mama?”
“Marie.”
Spojrzałem na Daniela. Nie znaliśmy Marie. Powiedziano nam tylko, że matka Avy zginęła w wypadku samochodowym, w wyniku którego poruszała się na wózku inwalidzkim.
Poprzednia właścicielka domu również nie została wymieniona jako Marie, lecz Walter.
Przypomniałem sobie, że zrobiłem zdjęcia domu przed jego oczyszczeniem.
Wyjąłem telefon, odszukałem zdjęcie ze zdjęciem Waltera i przybliżyłem obraz.
„Pamiętasz go?” zapytałem.
„To… To dziadek” – powiedziała Ava.
W piwnicy wokół nas zrobiło się ciszej.
Nikt z nas nie drgnął ani na sekundę. Potem Ava odwróciła się z powrotem do ściany i powiedziała z rozpaczliwą pewnością: „Tutaj powinno być pudełko”.
Regał był ciężki, ale Daniel i ja przenieśliśmy go razem.
Ava patrzyła, oddychając szybko. Za nią, jeden fragment cegły wyglądał nieco inaczej. Nie na pierwszy rzut oka. Ale wystarczyło, gdy wiedziało się, jak patrzeć.
Jedna linia zaprawy była nowsza od pozostałych.
Przeczytaj więcej, klikając przycisk ( DALEJ »» ) poniżej!
