Ledwo spałam tej nocy, budząc się z każdym skrzypnięciem domu. Te róże nie wydawały mi się już romantyczne. Czwartego ranka czekałam przy drzwiach przed dziewiątą i wciąż drgnęłam, gdy zadzwonił dzwonek.
Czterdzieści. Dokładnie czterdzieści. Coś w tej liczbie nie dawało mi spokoju. Szukałem godzinami – niebieskie róże oznaczały tajemnicę, tęsknotę, to, co niemożliwe; czterdzieści czasami oznaczało próby lub żałobę. Wtedy przypomniałem sobie coś, o czym Carter kiedyś wspomniał przy kolacji z moją babcią – że liczba czterdzieści ma szczególne znaczenie w niektórych tradycjach pogrzebowych.
Ścisnęło mnie w żołądku. Zadzwoniłem do niej.
„Babciu, czy mogę cię o coś dziwnego zapytać?”
„W moim wieku jedyne, co ciekawe, to to, co dziwne.”
„Co to znaczy, gdy ktoś wysyła czterdzieści kwiatów?”
W chwili, gdy to powiedziałem, zamilkła całkowicie. Potem cicho: „Kto ich przysłał?”
“Nie wiem.”
Wzięła głęboki oddech. „W naszej rodzinie… czterdzieści kwiatów wysyła się tylko wtedy, gdy ktoś już umarł”.
Krew mi zmroziła krew w żyłach. Zadzwoniłem do Cartera. Od razu na pocztę głosową. Zadzwoniłem do jego hotelu.
„Przepraszam, proszę pani” – powiedziała recepcjonistka z wahaniem. „Pan Carter wymeldował się trzy dni temu”.
„To niemożliwe” – wyszeptałem. „On wciąż jest w podróży służbowej”.
Kolejna długa cisza. Potem: „Według naszych danych… pani mąż nigdy nie opuszczał hotelu sam”.
Przerażony zadzwoniłem na policję. Funkcjonariusz o nazwisku Grant przyjechał w ciągu godziny, obejrzał bukiety, które teraz pokrywały cały mój stół w jadalni, sam je policzył – i zbladł.
„Czy ktoś jeszcze z twojej rodziny zaginął?” – zapytał cicho. „Wiem, kto zginął”.
Pokój zdawał się rozstępować na pół. „Co masz na myśli?” – zdołałem wykrztusić. „Wiesz, kto zginął?”
„Pani Olivio” – powiedział ostrożnym tonem, jakiego używają ludzie tuż przed tym, jak coś w tobie zniszczą – „te kwiaty nie zwiastują śmierci pani męża”.
„A więc czyj?”
Przeczytaj więcej, klikając przycisk ( DALEJ »» ) poniżej!
