Wyglądała na zaskoczoną pytaniem.
„Przeżyłem.”
„Nie o to pytałem.”
Jej oczy opadły.
“NIE.”
Jedno słowo.
Cichy.
Wyobraziłem ją sobie w ostrym świetle szpitalnym, czwórkę wcześniaków w maszynowni, bez pieniędzy, bez pewności, przekonaną, że ją porzuciłem.
Coś we mnie pękło.
“Przepraszam.”
Spojrzała w górę.
„Wiem, że nie wiedziałeś.”
„To nie ułatwia sprawy.”
“NIE.”
„Powinienem był cię znaleźć.”
“Jak?”
“Nie wiem.”
„O to właśnie chodzi.”
Przez kilka sekund żadne z nas się nie odzywało.
Potem powiedziała: „Przez lata byłam na ciebie zła”.
„Miałeś ku temu wszelkie powody.”
„Tak myślałem.”
„Kiedy to się zmieniło?”
„Kiedy Milo zapytał, dlaczego ojciec go nie kocha.”
Poczułem ucisk w klatce piersiowej.
„Co powiedziałeś?”
„Że jego ojciec go nie znał.”
„Powiedziałeś im to?”
„Nigdy im nie powiedziałem, że ich porzuciłeś.”
“Dlaczego?”
„Bo już nie byłem pewien.”
Odchyliła się do tyłu.
„Po znalezieniu fałszywego e-maila zacząłem się zastanawiać, ile z tego, w co wierzyłem, było prawdą”.
„Co im o mnie powiedziałeś?”
„Bardzo mało.”
„Czy znali moje imię?”
“NIE.”
„Czy widzieli zdjęcia?”
“NIE.”
„Więc jak oni…”
Zatrzymałem się.
„Jak oni to zrobili?”
„Nie byli mną zaskoczeni.”
Mara zmarszczyła brwi.
“Co masz na myśli?”
„W łazience. Zauważyli, że jestem do nich podobny, ale się nie przestraszyli”.
„Mają sześć lat.”
„Mara.”
Coś mnie teraz niepokoi.
„Milo zapytał, dlaczego ich kopiuję. Zażartował. Wszyscy tak robili.”
„To brzmi jak oni.”
„Tak, ale kiedy wyszliśmy na zewnątrz, Milo ciągle na mnie patrzył.”
Ona milczała.
„Czy on mnie już kiedyś widział?”
“NIE.”
Odpowiedź była zbyt szybka.
„Mara.”
„Nie pokazałem im zdjęć”.
„Nie o to pytałem.”
Jej usta się rozchyliły.
Następnie zamknięte.
Z salonu dobiegł kolejny wybuch śmiechu.
W końcu wyszeptała: „Trzy tygodnie temu Milo cię narysował”.
Wpatrywałem się.
“Co?”
„W szkole”.
„To niemożliwe.”
“Ja wiem.”
„Co masz na myśli mówiąc, że mnie narysował?”
„Nauczyciel poprosił ich o narysowanie swoich rodzin.”
„A narysował nieznajomego?”
„Narysował mnie, swoich braci, ciocię Helen…”
Przełknęła ślinę.
„I mężczyzna w garniturze.”
„To może być ktokolwiek.”
„Dał temu mężczyźnie szaro-niebieskie oczy.”
Poczułem mrowienie na skórze.
„To wciąż może być zbieg okoliczności”.
„Narysował twoją bliznę.”
Moja ręka instynktownie uniosła się do brody.
Pod moją szczęką biegła blada, półcalowa linia.
Zachorowałem na nią mając osiem lat, po upadku z konia.
Bardzo niewiele zdjęć to pokazywało.
„Co powiedział?”
„Że śnił mu się ten człowiek”.
Marzenie dziecka.
Nic więcej.
Tylko że jakoś w pokoju zrobiło się zimniej.
„Jaki sen?”
„Milo powiedział, że mężczyzna stał przed czerwonymi drzwiami.”
Zatrzymałem oddech.
Mara zauważyła.
“Co?”
Nie odpowiedziałem.
„Adrian?”
„Kiedy byłem dzieckiem, mój ojciec miał chatkę nad jeziorem George.”
“W porządku.”
„Drzwi wejściowe były czerwone.”
Jej twarz zbladła.
Nigdy tam nie byłem.
“Ja wiem.”
„Jak Milo mógł…”
“Nie wiem.”
Zanim którykolwiek z nas mógł kontynuować, mój telefon znów się zaświecił.
Tym razem była to Brielle.
Wpatrywałem się w jej imię.
Mara odwróciła wzrok.
„Powinieneś odpowiedzieć.”
„Nie sądzę, żeby to była ta noc.”
„Spodziewała się oświadczyn”.
„Ona spodziewała się porozumienia”.
Przeczytaj więcej, klikając przycisk ( DALEJ »» ) poniżej!
