Jego ściegi były okropne.
Teraz spojrzałam na papierową różę.
Niedbale złożona.
Krzywe szwy.
Czułam, że to coś, co mógł zrobić tylko James.
O 10:42 wyszłam z domu, niosąc sukienkę i bukiet.
Dokładnie o 11:00 stałam pod starym zegarem na dworcu.
Wtedy starszy mężczyzna podniósł się z ławki.
Przez chwilę go nie rozpoznałam.
Potem zdjął czapkę.
— Mary.
Zamarłam.
— Adrian?
Trzymał starą wojskową torbę w kolorze oliwkowej zieleni.
Na jej boku widniało nazwisko Jamesa.
Omal nie upuściłam kwiatów.
— Gdzie on jest?
Adrian zamknął oczy.
— Czy on żyje?
— Nie.
To słowo zabolało bardziej, niż powinno.
Przez pięćdziesiąt sześć lat wierzyłam, że James nie żyje.
Ale przez kilka minut tego ranka wierzyłam, że żyje.
A Adrian właśnie zabił go po raz drugi.
Przeczytaj więcej, klikając przycisk ( DALEJ »» ) poniżej!
