Dwa dni po naszym ślubie mój mąż wyjechał do Wietnamu i zniknął. Nigdy więcej o nim nie słyszałam – aż do 56 lat później, kiedy nieznajomy przyniósł kwiaty i liścik, który zmienił wszystko…

— To dlaczego tego nie zrobiłeś?

Odwrócił wzrok.

— Na początku myślałem, że dotrzymuję obietnicy. Potem wróciłem do domu i zobaczyłem ciebie. Podziękowałaś mi za to, że byłem z nim.

Pamiętałam ten dzień.

— Przytuliłam cię.

— Tak.

Przełknął ślinę.

— Potem powiedzenie ci prawdy oznaczało przyznanie się, że kłamałem. Minął rok. Potem pięć. A z każdym kolejnym rokiem wstyd był coraz większy.

Pokręciłam głową.

— Nie chroniłeś mnie przez pięćdziesiąt sześć lat.

— Nie.

— Chroniłeś siebie.

Adrian spuścił głowę.

Potem powiedział mi coś jeszcze.

— Wiem, gdzie pochowano Jamesa.

Zamarłam.

— Od jak dawna wiesz?

— Od lat.

Podał mi nazwę cmentarza.

— Zabiorę cię tam.

— Nie — powiedziałam. — Teraz ja decyduję.

Podałam mu żółtą sukienkę.

— Jedź.