Dwumiesięczny synek szefa mafii umierał z głodu, bo nie mógł pić mleka — aż do chwili, gdy jego służąca weszła do pokoju dziecięcego i pozostawiła wszystkich bez słowa.

Podałem mu imię.

Jego wyraz twarzy uległ zmianie.

Nie szok.

Uznanie.

„Wiesz o tym.”

„Znam ten szpital.”

“Jak?”

Nie odpowiedział od razu.

Zamiast tego podszedł do stolika nocnego i podniósł leżącą tam teczkę.

Mój wzrok podążył za jego ręką.

Na rogu znajdowało się logo szpitala.

Ten sam szpital.

Poczułem ucisk w żołądku.

„Co to jest?”

Lorenzo otworzył folder.

„Dokumentacja medyczna Leo”.

Przewrócił kilka stron.

Potem się zatrzymał.

„To zostało nagrane w noc, kiedy Zofia zmarła.”

Wpatrywałem się w dokument.

Linia była zaznaczona na żółto.

Śmierć matki. Cesarskie cięcie w trybie nagłym. Niemowlę płci męskiej przekazane na oddział neonatologiczny.

Mój wzrok przesunął się niżej.

Potem zobaczyłem inne imię.

Nie Leo.

Nie Rossi.

Kolejny noworodek.

Drugie niemowlę płci męskiej.

Mój wzrok stał się niewyraźny.

“NIE…”

Lorenzo spojrzał na mnie.

„Dlatego zapytałem o twoje dziecko.”

Pokręciłem głową.

„To niczego nie dowodzi.”

“NIE.”

Jego głos stał się cichszy.

„Ale tak jest.”

Przewrócił stronę.