— Pani Varga — powiedział — to bardzo dużo mięsa jak na jedną kuchnię.
Nie uśmiechnęła się. Miała tę uprzejmą minę, jaką starsze kobiety czasem przybierają w sklepach — minę stworzoną po to, by zniechęcić kogokolwiek do zatrzymywania ich tam dłużej.
— Płacę — powiedziała.
— Nie pytałem o płacenie.
Jej dłonie zacisnęły się na plastikowych torbach.
Przez chwilę Tomas pomyślał, że może odstawi torby i powie mu wszystko.
Zamiast tego spojrzała ponad jego ramieniem w stronę ulicy, jakby wyjaśnienie znajdowało się właśnie tam i trzeba było dopilnować, żeby nie weszło do środka.
— Proszę — powiedziała. — Tylko wołowinę.
Podał jej mięso.
Kiedy wyszła, niepokój pozostał.
Tkwił w trocinach pod ladą i w małym dzwonku nad drzwiami. Tomas powtarzał sobie, że to nie jego sprawa. Powtarzał sobie, że starsze kobiety mają prawo do swoich dziwactw.
Ale wiedział też, że ludzie nie omiatają ulicy wzrokiem w taki sposób, chyba że ukrywają coś strasznego — albo sami przed czymś strasznym próbują się ukryć.
Do popołudnia historia zaczęła żyć własnym życiem.
Ktoś powiedział, że sprzedaje mięso za rzeką.
Ktoś twierdził, że przetrzymuje w domu jakiegoś mężczyznę.
Ktoś inny powiedział, że zapach na Binder Lane się zmienił.
To ostatnie zdanie zostało z Tomasem.
Poprzedniego wieczoru wracał tą drogą do domu i poczuł, ledwie wyczuwalny, kwaśny zapach, który nie pasował do zwykłego gotowania.
Źle spał.
Następnego ranka znów obserwował, jak Lidia przychodzi.
Ten sam płaszcz.
To samo liczenie monet.
Przeczytaj więcej, klikając przycisk ( DALEJ »» ) poniżej!
