Podszedł do cyfrowego panelu ściennego przy drzwiach sypialni, z zamiarem ręcznego wyłączenia klimatyzacji. Patrzyłem, jak jego palec dotyka szyby.
Wybrałem ostatnie polecenie na tablecie.
Panel ścienny w sypialni i wszystkie inne ekrany w domu gwałtownie zamigotały. Delikatny niebieski interfejs zniknął, zastąpiony oślepiającą, pulsującą karmazynową czerwienią. Wbudowane głośniki, zazwyczaj zarezerwowane dla smooth jazzu, ożyły, wydając z siebie syntezowany, automatyczny głos, który odbijał się echem od wysokich sufitów.
„DOSTĘP ODMOWA. WYKRYTO WSTĘP WŁAŚCICIELA. NARUSZENIE OBWODU ZA 3… 2… 1…”
Odliczanie zostało natychmiast przerwane przez ciężki, rytmiczny odgłos butów bojowych uderzających o ganek.
Ciężkie, mahoniowe drzwi wejściowe nie tylko się otworzyły; zostały mechanicznie zablokowane i uchylone do środka z gwałtowną, zsynchronizowaną precyzją. Czterech mężczyzn w pełnym, czarnym rynsztunku taktycznym, w kamizelkach kevlarowych z insygniami Apex, weszło do rozległego, rozświetlonego słońcem holu. Poruszali się z bezgłośną, płynną zabójczą siłą byłych żołnierzy – którymi oczywiście byli.
„Hej! Co ty, do cholery, robisz?!”
Głos Davida załamał się, brzmiąc jak wysoki dźwięk czystego oburzenia, gdy wybiegł z głównej sypialni i pojawił się na szczycie szklanych schodów. Miał na sobie jedwabny szlafrok, kieliszek szampana wciąż ściskał w dłoni, a twarz poczerwieniała mu od nagłego wtargnięcia.
„Jestem mieszkańcem!” krzyknął, a jego knykcie zrobiły się białe na szklanej balustradzie. „Jestem właścicielem domu! Wynoś się z mojego domu, zanim zadzwonię na policję!”
Dowódca ochrony, potężny mężczyzna o nazwisku Vargas, który służył z moim ojcem w Falludży, nawet nie mrugnął. Stał u podnóża schodów, z rękami swobodnie spoczywającymi na pasie taktycznym. Patrzył na Davida nie jak na człowieka, ale jak na przeszkodę, którą trzeba pokonać.
„Jest pan nieuprawnionym intruzem, proszę pana” – oznajmił Vargas niskim, dudniącym basem, który nie dawał żadnych możliwości negocjacji. „Proszę natychmiast wyjść na zewnątrz albo zostanie pan fizycznie przeniesiony”.
„Jestem David Thorne! Moja żona jest…”
Wrzawa Davida została nagle przerwana przez ostry, mechaniczny zgrzyt, dochodzący zza otwartych drzwi. Zamarł. Krew szybko odpłynęła mu z twarzy, gdy tylko uświadomił sobie istotę dźwięku. Upuścił kieliszek szampana. Roztrzaskał się o drewnianą podłogę, ale tego nie zauważył. Zbiegł po schodach, omal nie potykając się o rąbek jedwabnego szlafroka, i wpadł na ganek.
Czekałem na niego.
Stałem u podnóża schodów ganku, a laweta z platformą stała idealnie na podjeździe za mną. Ciężkie stalowe łańcuchy były już przymocowane do osi neonoworóżowego G-Wagona. Gdy David wyskoczył przez drzwi, zawyła hydrauliczna wciągarka, bez wysiłku podnosząc irytująco jasny pojazd z nieskazitelnej kostki brukowej i wciągając go na stalową platformę pod ostrym kątem.
„Stój! To nielegalne! Postaw jej samochód!” – krzyknął David, zbiegając po schodach, z unoszącą się piersią.
Morze strażników w czarnych mundurach rozstąpiło się płynnie, tworząc za mną ochronny, nieprzenikniony półkole. Zrobiłam krok naprzód. Wciąż miałam na sobie czarną sukienkę z wysokim kołnierzem, którą nosiłam, gdy patrzyłam, jak ziemia pochłania moją matkę. Kalifornijskie słońce prażyło nas, ale czułam się cała z lodu. Musiałam wyglądać jak sama ponura żniwiarka, przybywająca odebrać dług.
David zatrzymał się gwałtownie, a resztki agresywnego entuzjazmu całkowicie zniknęły z jego postawy, gdy spojrzał mi w twarz. Niepewnie cofnął się o krok.
Przeczytaj więcej, klikając przycisk ( DALEJ »» ) poniżej!
