Córka Olivii Moreno, gospodyni, która pracowała w posiadłości Hartów przez prawie osiem miesięcy.
Avery zatrzymała się w drzwiach z poważną ostrożnością dziecka, które wie, że robi coś zabronionego, ale wierzy, że powód jest ważniejszy niż zasada. Spojrzała przez ramię, nasłuchiwała dobiegających z korytarza, a potem zamknęła drzwi pokoju dziecięcego obiema rękami. Connor znów jęknął. Avery pospieszyła w stronę łóżeczka. Była za niska, żeby go dosięgnąć, więc wyciągnęła mały podnóżek stojący obok bujanego fotela i wdrapała się na niego z determinacją, która sprawiła, że dłoń Marcusa zacisnęła się mocniej na biurku.
„Uważaj” – szepnął do pustego gabinetu.
Avery pochylił się nad szczebelkami łóżeczka i położył malutką rączkę na plecach Connora.
„Przyszłam” – wyszeptała.
Marcus przestał oddychać.
Dziewczynka zaczęła śpiewać. Jej głos był niepewny, miękki i niedoskonały, taki, jaki może mieć tylko dziecko, gdy śpiewa, nie zdając sobie sprawy, że ktoś może ją usłyszeć.
„Latarnia w oknie, latawiec na niebie, śpij mały podróżniku, gwiazdy są blisko…”
Krew Marcusa zmroziła się.
Znał tę piosenkę.
Nikt poza jego małżeństwem nie powinien był o tym wiedzieć.
Sophia wymyśliła to lata temu, podczas jednego z najgorszych ataków paniki. Nienawidziła tradycyjnych kołysanek, bo przypominały jej dzieciństwo i matkę, która zmarła, gdy Sophia była mała. Stworzyła więc dziwne piosenki z wersami, które zmieniały się za każdym razem, gdy je śpiewała. Latarnia w oknie. Latawiec na niebie. Lis w butach. Pociąg, który niósł światło księżyca zamiast pasażerów. Marcus kiedyś zażartował z niej, że żaden z tekstów nie ma sensu.
„Nie muszą mieć sensu” – powiedziała mu. „Po prostu muszą sprawić, żeby ktoś poczuł się mniej samotny”.
Avery śpiewała dalej. Płacz Connora ucichł. Niezręcznie, ale delikatnie poklepała go po plecach, a potem obiema rękami otuliła kocem. Kiedy jego oddech się uspokoił, przycisnęła policzek do szczebli łóżeczka i wyszeptała: „Nie martw się, kochanie. Pieśń twojej mamy wciąż tu jest”.
Marcus poczuł, że coś w nim pęka.
Następnie Avery spojrzał w kąt pokoju, w stronę ciemnego miejsca poza zasięgiem kamery.
„Nie pozwolę, żeby ta pani w niebieskim płaszczu znów cię zasmuciła” – wyszeptała.
Ekran migotał.
W pokoju dziecięcym zapadła cisza.
Przez długi czas Marcus się nie ruszał.
Spodziewał się znaleźć złodzieja. Niedbałego pracownika. Kogoś, kto próbuje nim manipulować. Spodziewał się niebezpieczeństwa, bo niebezpieczeństwo było łatwiejsze do zrozumienia niż czułość. Ale kamera pokazała mu małą dziewczynkę w piżamie w kształcie chmur, śpiewającą jego synowi kołysankę jego zmarłej żony. A potem pokazała mu coś gorszego niż intruza.
Pokazał mu, że ktoś inny może wejść do pokoju dziecięcego.
O siódmej rano następnego dnia Olivia Moreno stała pośrodku gabinetu Marcusa, mocno zaciskając dłonie przed fartuchem. Miała trzydzieści jeden lat, była cicha, sprawna i niemal boleśnie ostrożna z każdym wypowiadanym słowem. Marcus zawsze zauważał, że Olivia pracowała ciężej, niż ktokolwiek jej kazał. Przychodziła wcześnie. Wychodziła późno. Nigdy nie narzekała, nawet gdy w pokoju służbowym zepsuł się kaloryfer albo gdy Victoria krytykowała sposób składania ręczników. Marcus traktował Olivię tak, jak traktował większość pracowników: z szacunkiem, profesjonalnie i z dystansu, który uniemożliwiał dowiedzenie się o niej czegokolwiek istotnego.
„Panie Hart” – powiedziała Olivia lekko drżącym głosem – „jeśli Avery zrobiła coś złego, przepraszam. Wiem, że nie powinna wychodzić z naszego pokoju w nocy. Próbowałam wszystkiego. Odsunęłam krzesło od drzwi. Zawiesiłam dzwonek na klamce. Zostanę przy niej, dopóki nie zaśnie. Myślałam, że wstaje tylko po wodę”.
Marcus spojrzał na nią przez chwilę. Potem obrócił laptopa.
„Popatrz na to” – powiedział.
Olivia obejrzała nagranie.
Na początku strach ją zesztywniał. Potem na ekranie pojawiła się Avery, wdrapując się na stołek i śpiewając Connorowi. Olivia zakryła usta. Łzy napłynęły jej do oczu, zanim piosenka się skończyła. Kiedy Avery szepnęła o piosence matki Connora, Olivia powoli opadła na krzesło za nią, jakby nogi odmówiły jej posłuszeństwa.
„Przepraszam” – powiedziała. „Dopilnuję, żeby już nigdy tam nie weszła”.
„Nie” – powiedział Marcus.
Olivia spojrzała w górę.
Usłyszał ostrość we własnym głosie i zmusił się, by mówić łagodniej.
“Jeszcze nie.”
Jej zdziwienie było natychmiastowe. „Proszę pana?”
„Gdzie ona się nauczyła tej piosenki?”
Olivia zamarła.
Pokój się zmienił. Marcus widział to w jej oczach. Nie spodziewała się tego pytania. Spojrzała w stronę okna, potem w stronę drzwi, a potem na swoje dłonie.
„Ja ją tego nauczyłam” – powiedziała cicho.
Przeczytaj więcej, klikając przycisk ( DALEJ »» ) poniżej!
