Mam prawie 60 lat i jestem żoną mężczyzny młodszego ode mnie o 30 lat. Przez sześć lat nazywał mnie „moją małą żoneczką” i co noc przynosił mi wodę — aż pewnej nocy potajemnie poszłam za nim do kuchni i zobaczyłam, co dodawał do mojej szklanki…

Dwie.

Trzy.

Przezroczysty płyn zniknął w mojej szklance.

Potem spokojnie wszystko zamieszał.

Niemal krzyknęłam.

Kilka sekund później pobiegłam z powrotem do łóżka i udawałam, że śpię.

Ethan wszedł z uśmiechem, usiadł obok mnie i podał mi szklankę.

„Proszę, moja mała żoneczko.”

Odwzajemniłam uśmiech.

Ale nie wypiłam.

Później, kiedy zasnął, przelałam płyn do szczelnie zamkniętego pojemnika i go ukryłam.

Następnego ranka zabrałam próbkę do prywatnej kliniki.

Przez dwa dni ledwo mogłam oddychać.

Potem zadzwonił mój lekarz.

Jego głos brzmiał wyjątkowo poważnie.

„Pani Carter, otrzymaliśmy wyniki badań laboratoryjnych.”

Mocno ścisnęłam telefon.