Wtedy stanąłem przed nią twarzą w twarz.
„Ale dlaczego nie przyszedłeś?”
Otarła policzki.
„Bałam się, że spojrzę na te dziewczyny i będę chciała, żeby Mary tu była. Wstydziłam się tej myśli. Więc trzymałam się z daleka”.
„Dokładnie to, o co Maryja cię prosiła, żebyś tego nie robił.”
“Ja wiem.”
Chwyciłem się blatu.
„Dlaczego przyszedłeś dzisiaj?”
„Wczoraj wysłałeś zdjęcie.”
Sfotografowałem obie dziewczynki leżące na kocykach – jedna się uśmiechała, a druga chwytała siostrę za rękaw.
Poniżej napisałem: „Zaczęli się uśmiechać, kiedy śpiewam”.
„Przeczytałam tę wiadomość” – powiedziała jej matka. „I przypomniało mi się, jak Mary śpiewała, kiedy była mała”.
Zatrzymała się.
„Wtedy zdałem sobie sprawę, że nie pamiętam, kiedy ostatni raz z nią śpiewałem”.
Odnalazła list Mary, przeczytała go ponownie i znalazła dwie nieotwarte sukienki, które kupiła przed porodem.
Tego ranka pojechała do naszego domu i została na zewnątrz prawie godzinę.
„Prawie wyszedłem.”
„Co cię powstrzymało?”
„Wyobrażałam sobie, jak będą już na tyle dorośli, żeby zapytać, dlaczego babcia nigdy nie przyjechała”.
Spojrzałem w stronę pokoju dziecięcego.
„A co byś powiedział?”
Pokręciła głową.
„Nic, co by im nie zaszkodziło.”
Zapadła między nami cisza.
Potem przyznałem się do czegoś, czego nigdy nikomu nie powiedziałem.
„Czasami tak bardzo chciałabym, żeby Mary tu była, że czuję się winna, patrząc na dziewczyny”.
Ona słuchała.
Przeczytaj więcej, klikając przycisk ( DALEJ »» ) poniżej!
