Na wyspie stały kieliszki do wina. Talerze stały obok obu zlewów. Tłuszcz pokrywał brytfanny. Z misek do serwowania przelewały się sztućce.
Szepnąłem: „Nathan, nie mogę tego zrobić dzisiaj”.
Patricia się zaśmiała.
„A kto to zrobi? Twój mąż pracuje.”
Ja też.
Patricia wolała nie rozmawiać o tym, co ja robiłem.
Przez siedem lat pracowałem jako prawnik specjalizujący się w ryzyku korporacyjnym, zajmując się ochroną aktywów, dochodzeniami w sprawie oszustw i sporami akcjonariuszy.
Trzy miesiące wcześniej zaczęłam urlop macierzyński.
Rodzina Nathana zinterpretowała urlop macierzyński jako okres bezrobocia.
Co gorsza, uważali, że cały nasz styl życia pochodzi od Nathana.
Dom.
Inwestycje.
Akcje spółki.
Nie mieli pojęcia, czyje podpisy faktycznie widnieją na większości z nich.
„Tylko skończ zmywać” – mruknął Nathan. „Mama jest zmęczona”.
Spojrzałem na niego.
Coś we mnie stało się dziwnie ciche.
„Okej” powiedziałem.
Przez kolejną godzinę myłem ich talerze.
O godzinie 1:17 poczułem kłujący ból w brzuchu.
Naczynie do zapiekania wyślizgnęło mi się z rąk.
Potem ciepły płyn spłynął mi po nogach.
„Nathan!”
Wszedł do kuchni, a za nim Patricia i Melissa.
„Odeszły mi wody.”
Twarz Nathana się napięła.
Nie ze strachu.
Z irytacją.
„Emily, jesteś dopiero w trzydziestym czwartym tygodniu ciąży.”
“Ja wiem!”
Patricia skrzyżowała ramiona.
„Narzekałeś cały wieczór. Może po prostu się zmoczyłeś.”
Nastąpił kolejny skurcz.
Chwyciłem się blatu.
„Proszę zawieźć mnie do szpitala.”
Przeczytaj więcej, klikając przycisk ( DALEJ »» ) poniżej!
