Uderzyłem po raz trzeci. Potem czwarty.
Nadal nic.
I coś we mnie pękło.
Bo żal nigdy nie jest tylko żalem, pociąga za sobą wszystko inne. Każdy stary strach. Każdy żal. Każde pytanie bez odpowiedzi. Każdy drobny ból, który znalazł miejsce, by się ukryć, aż nadszedł wielki ból i zburzył mury.
Więc zacząłem walić ręką w ten głupi przycisk.
„No, chodź” – warknęłam, a łzy piekły mnie w oczach. „Zrób coś. Zrób cokolwiek”.
Uderzyłem jeszcze raz. Mocniej.
Płakałam wtedy, tym okropnym, duszącym się płaczem, którego nie da się opanować. Już nie byłam pewna, na kogo jestem wściekła. Na tatę za to, że straszył mnie tym przez połowę życia, na siebie za to, że wciąż mi zależy, i na wszechświat za to, że zabrał go, zanim zdążyłam zadać setki pytań, na które nigdy nie pomyślałabym, że będę potrzebowała odpowiedzi.
Wtedy w drzwiach pojawiła się moja mama.
Miała na ramionach mój stary niebieski koc, a na policzku zmarszczki od snu. Przez sekundę po prostu tam stała, zdezorientowana.
Wtedy zobaczyła, co robię i cała jej twarz się zmieniła.
„Kochanie” – powiedziała tak ostro, że przecięła mój szloch. „Co robisz?”
Otarłam twarz, zawstydzona i zła, i nagle poczułam się jak dwunastolatka. „Nic. Po prostu…”. Zaśmiałam się gorzko. „W końcu nacisnęłam ten głupi przycisk taty. Nawet nie działa”.
Moja mama zbladła.
Jej wzrok powędrował na ścianę, a potem znów na mnie.
„Działa” – wyszeptała.
Coś zimnego przesunęło się po moim kręgosłupie. „Co?”
Weszła do pokoju. „Ile razy nacisnąłeś?”
Spojrzałem na nią. „Nie wiem. Kilka?”
Przeczytaj więcej, klikając przycisk ( DALEJ »» ) poniżej!
