Nie przyjaciołom. Nie sąsiadom. Nie na jakieś anonimowe konto, gdzie Daniel mógłby to zakopać u prawników.
Do dwunastu członków zarządu Veyron Capital, firmy, w której Daniel miał zostać wybrany na stanowisko wspólnika zarządzającego.
Do swojego głównego radcy prawnego.
Do ich szefa ds. zgodności.
Do fundacji charytatywnej, która umieściła Patricię w komitecie organizującym galę zapobiegania przemocy domowej.
A detektywowi Alvarezowi, który powiedział mi trzy tygodnie temu: „Pani Vale, dowody zmieniają wszystko”.
Daniel znowu złapał mnie za kontuzjowany nadgarstek, tym razem nie naciskając, tylko przyznając się do winy. „Idź na górę. Ogarniesz ten bałagan. Potem zejdziesz na dół i przeprosisz moich rodziców”.
Jęknęłam. Nie dlatego, że mnie przestraszył.
Ponieważ kamera potrzebowała dźwięku.
„Proszę pozwolić mi pójść do szpitala.”
Patricia przewróciła oczami. „Dla małego poparzenia?”
„Moja ręka—”
Daniel ścisnął.
Znów krzyknęłam.
Nachylił się, a jego przystojna twarz wykrzywiła się w coś brzydkiego. „Dokumentacja szpitalna rodzi pytania”.
I tak to się stało.
Czyste. Przejrzyste.
Mój telefon zawibrował dwa razy.
Ktoś otworzył link.
Poza tym.
I jeszcze raz.
Daniel pociągnął mnie w stronę zlewu i wsadził mi rękę pod zimną wodę. Ulga była tak wielka, że aż się rozpłakałam.
„Widzisz?” powiedział. „Naprawione.”
Patricia podeszła bliżej, znudzona. „Szczerze mówiąc, Danielu, mówiłam ci, że małżeństwo poniżej ciebie będzie męczące”.
Podniosłem oczy.
„Pod tobą?” – zapytałem.
Przeczytaj więcej, klikając przycisk ( DALEJ »» ) poniżej!
