„Proszę, nie mów o umieraniu, kiedy ona kopie.”
Spojrzał na mój brzuch.
„Właśnie dlatego muszę.”
Jego głos złagodniał.
„Jeśli nie mogę być przy niej i patrzeć, jak dorasta, może dam komuś innemu szansę, by mógł zobaczyć, jak dorasta jego dziecko”.
Odwróciłam się, żeby nie widział, że płaczę.
Jednak stan Marka pogarszał się szybciej, niż się spodziewaliśmy.
Kiedy byłam w ósmym miesiącu, pomagałam mu zapinać koszule. Czasami nie dawał rady nawet przejść z sypialni do łazienki bez zatrzymania się na chwilę, żeby złapać oddech.
Mimo to próbował się uśmiechać za każdym razem, gdy na niego patrzyłam.
Kilka tygodni przed śmiercią zaczęło dziać się coś dziwnego.
Mark zaczął prosić swojego lekarza o rozmowę na osobności.
Za każdym razem, gdy pytałam, o czym rozmawiają, brał mnie za rękę i powtarzał te same słowa.
„Muszę coś załatwić. Proszę, zaufaj mi.”
Chciałem zapytać o więcej.
Chciałem wiedzieć wszystko.
Ale było coś w jego oczach, co mnie powstrzymało.
Więc mu zaufałem.
A potem nadszedł dzień, którego się obawiałem.
Mark zmarł w szpitalu, gdy moja dłoń ściśle obejmowała jego dłoń.
Nie pamiętam, jak długo tam siedziałem po jego ostatnim tchnieniu.
W końcu, pośród łez, podpisałam dokumenty dotyczące oddania organów.
To był najtrudniejszy podpis jaki kiedykolwiek napisałem.
Ale to było jego ostatnie życzenie.
I obiecałem sobie, że to uszanuję.
Szedłem w stronę wyjścia ze szpitala, gdy za mną usłyszałem kroki.
„Czekaj! Proszę, czekaj!”
Odwróciłem się.
Lekarz Marka śpieszył w moją stronę.
Jego twarz była blada.
Przeczytaj więcej, klikając przycisk ( DALEJ »» ) poniżej!
