Myślałam o mamie.
O jej zmęczonej twarzy.
O nocach, kiedy mówiła, że nie może spać.
O porankach, kiedy miała opuchnięte oczy i zwalała wszystko na alergię.
Wiedziała.
— Jak długo mama o tym wie?
— Trzy tygodnie.
— I pomyślałeś, że powinieneś sprowadzić mnie tutaj i powiedzieć mi o tym, zanim ona zdąży?
— Wiedziałem, co będzie o mnie mówić.
Wpatrywałam się w niego.
— Powiedziałaby mi prawdę.
— Ja też mówię ci prawdę.
— Nie. Ty próbujesz kontrolować to, w jaki sposób ją usłyszę.
Wstał.
— Nie proszę cię, żebyś mi wybaczyła.
— Więc o co mnie prosisz?
Nie potrafił znaleźć odpowiedzi.
W końcu powiedział:
— Nie chcę stracić także ciebie.
To mnie zaskoczyło.
Pomagał mnie wychowywać, odkąd miałam dziesięć lat.
Nauczył mnie prowadzić samochód.
Przychodził na moje szkolne przedstawienia, na które mój biologiczny ojciec nigdy się nie pojawiał.
Kiedy w wieku siedemnastu lat złamałam nadgarstek, siedział przy mnie na izbie przyjęć aż do świtu.
Przez dwanaście lat nazywałam go tatą, kiedy nikogo innego nie było w pobliżu.
A teraz już nie wiedziałam, kim naprawdę jest.
— Powinieneś był pomyśleć o tym, zanim zdradziłeś mamę.
Jego twarz się napięła.
— Wiem.
— Nie, nie wiesz.
— Popełniłem straszny błąd.
— Błąd to zapomnieć o rocznicy. Sześć miesięcy to wybór.
Odwrócił wzrok.
Moje słowa uderzyły go mocniej, niż się spodziewałam.
Znów ruszyłam w stronę bramy.
— Otwórz ją.
Tym razem wyjął z kieszeni małego pilota i nacisnął przycisk.
Zamek natychmiast się otworzył.
Patrzyłam na niego.
— Czyli mogłeś otworzyć ją przez cały ten czas?
— Tak.
Przeczytaj więcej, klikając przycisk ( DALEJ »» ) poniżej!
