– A ty?
„Nie opuszczę jej ani na sekundę. Obiecałem.”
Nie pamiętam, jak się stąd wydostałem. Pamiętam tylko, że w taksówce wybrałem numer mamy i powiedziałem jedno zdanie: „Muszę wiedzieć, gdzie mieszka Irina Siergiejewna”. Mama milczała przez długi czas. Potem ochryple odpowiedziała: „Jadę z tobą”.
Stała już przy wejściu w starym płaszczu, jakby czekała na to wezwanie od wielu lat.
Przez całą drogę milczeliśmy. Deszcz bębnił o dach, wycieraczki skrobały. Spojrzałem na profil mamy i nie rozpoznałem jej.
„Wiedziałeś” – powiedziałem w końcu.
— Wiedziałem.
— Przez wszystkie te lata?
„Mój ojciec co miesiąc zabierał tam pieniądze. Po jego śmierci ja też je zabierałam”. Jej głos był suchy jak jesienny liść. „Lena, nie usprawiedliwiam się. Po prostu nie mogłam zrobić inaczej”.
Wieś powitała nas ciemnymi oknami. Ostatni dom stał samotnie, za ukośnym płotem, ale w jednym oknie paliło się światło. Klucz przekręcił się z trudem.
W pokoju pachniało ziołami i starym piecem. Na ścianach wisiały zdjęcia. Podszedłem bliżej i zamarłem. Każde przedstawiało Nastię. Nastię w wieku dziesięciu lat z warkoczykami. Nastię na ukończeniu szkoły obok Dmitrija. Nastię z bukietem na ślubie. Zdjęcia były świeże, schludne i oprawione.
„Ona tu przyszła?” – wyszeptałem.
„W każdą niedzielę” – odpowiedział słaby głos z końca sali. „Od czternastego roku życia”.
Przeczytaj więcej, klikając przycisk ( DALEJ »» ) poniżej!
