Ten sam krok.
Ta sama kobieta, która szyje.
Babcia przez długi czas wpatrywała się w nowe zdjęcie na moim telefonie.
Po czym oddała mu go.
“Wydrukuj to.”
“Będę.”
„Ludzie już niczego nie drukują”.
„Drukuję rzeczy.”
„Masz 8000 zdjęć na tym telefonie.”
“Skąd wiesz?”
“Mówiłeś mi.”
Sprawiedliwy.
Wydrukowałem to tego popołudnia.
Duży.
Oprawić w ramkę.
Następnym razem, gdy odwiedziłam babcię, stała ona na małym stoliku obok krzesła babci.
Moje zdjęcie zostało przesunięte lekko na lewo.
Było akurat wystarczająco miejsca dla obojga.
Babcia zmarła cztery miesiące później.
Miała 101 lat i siedem miesięcy.
Było cicho.
We własnym łóżku.
Moja mama tam była.
Mój wujek również.
Przeczytaj więcej, klikając przycisk ( DALEJ »» ) poniżej!
