„Czy czujesz się źle?”
“NIE.”
„Trzęsiesz się.”
„To tylko nerwy.”
Chłopiec stojący obok niej spojrzał w górę.
„Ja też jestem zdenerwowany.”
Babcia zwróciła się ku niemu.
Jej wyraz twarzy natychmiast złagodniał.
„Lecisz sam?”
Skinął głową.
„Mama wsadziła mnie do samolotu w Bostonie. Tata spotka się ze mną w San Francisco”.
Potem cicho przyznał:
„Nie lubię, gdy samolot się trzęsie.”
„Ja też nie” – powiedziała babcia.
Oliver wyglądał na zaskoczonego.
„A ty nie?”
„Nie. Ale mój mąż naprawiał samoloty. Nauczył mnie, że turbulencje są jak jazda po wybojach na drodze. Samolot jest tak skonstruowany, żeby sobie z nimi radzić”.
„Czy on naprawił ten samolot?”
Babcia spojrzała przez okno.
“Może.”
Potem się uśmiechnęła.
„Może i tak.”
Przyglądałem się im przez kolejną minutę.
„Już dobrze” – powiedziała mi babcia. „Idź i ciesz się swoim miejscem”.
Skinęła głową w stronę Olivera.
„Mam gości.”
Wróciłem więc do pierwszej klasy.
—
Dwadzieścia minut później otworzyły się drzwi kokpitu.
Do kambuza wszedł młodszy pilot.
Rozmawiał cicho z jedną ze stewardes.
Wyglądała na zaskoczoną.
Następnie wskazała na tylną część kabiny.
Pilot zaczął iść tyłem przez samolot.
Powoli.
Nie chodziło mu tylko o sprawdzenie kabiny.
On szukał.
Nie wiem, co sprawiło, że za nim poszedłem.
Właśnie to zrobiłem.
Minął rząd dwudziesty.
Potem dwadzieścia pięć.
Trzydzieści.
Zatrzymał się w rzędzie 34.
Babcia nadal stała przy oknie.
Oliver w końcu zaczął kolorować fioletowego dinozaura.
Pilot wpatrywał się w moją babcię.
Potem do torebki.
Następnie przy małych srebrnych skrzydełkach przymocowanych obok zamka.
Cały jego wyraz twarzy uległ zmianie.
Przykucnął obok niej.
„Skąd je masz?”
Jego głos brzmiał niepewnie.
Babcia przyjrzała mu się uważnie.
Pilot przełknął ślinę.
„Pani Walsh” – powiedział – „dlaczego wybrała pani miejsce 34A?”
Zamarłem kilka rzędów dalej.
Znał jej imię.
Broda babci zaczęła drżeć.
„Bo tam mi kazał usiąść.”
Mogła mieć na myśli tylko jedną osobę.
Mój dziadek.
Mężczyzna, który zaginął dwadzieścia siedem lat temu.
Pilot gwałtownie wstał.
„Kto ci powiedział?”
Babcia otworzyła torebkę.
Jej ręce trzęsły się, gdy sięgała do bocznej kieszeni.
Wyciągnęła pożółkły papier, który zauważyłem przy bramce.
Stara karta pokładowa.
Gruby karton, jakiego linie lotnicze używały wiele lat temu.
Krawędzie były miękkie i starte.
Podała mu to.
Rozłożył ją.
Z miejsca, w którym stałem, mogłem odczytać wyblakły druk.
LOT 212
BOSTON — SAN FRANCISCO
14 MARCA 1999
MIEJSCE 34A
Pasażer:
FRANK WALSH.
Pilot wpatrywał się w niego.
Potem odwrócił ją.
Na odwrocie widniał wyblakły napis ołówkiem.
Przeczytał to.
Jego twarz się zmieniła.
Odwrócił się w stronę przodu samolotu.
Przeczytaj więcej, klikając przycisk ( DALEJ »» ) poniżej!
