Czarna obudowa otworzyła się z cichym, metalicznym kliknięciem.
Sarah uniosła drżącą rękę w kierunku kołnierzyka koszuli nocnej.
Nieznajomy pochylił się nad nią, sięgnął do otwartej gabloty i wyjął coś cienkiego i srebrnego, co znalazło się w wąskim pasie światła obok naszego łóżka.
Moja ręka już podążała w kierunku lampy.
Kliknąłem przełącznik.
Żółte światło zalało pokój, przebijając się przez cienie i oślepiając nas troje.
Mężczyzna obrócił się, zasłaniając oczy przedramieniem w rękawicy. Zerwałem się gwałtownie, materac pode mną zaskrzypiał. Moja klatka piersiowa unosiła się, dłonie zacisnęły się w pięści, każdy nerw w moim ciele był gotowy na konfrontację.
„Odejdź od niej jak najdalej!” – ryknąłem.
Sarah sapnęła i usiadła, ściskając kołnierzyk koszuli nocnej.
„Dawidzie, stój! Zaczekaj!”
Nieznajomy ostrożnie cofnął się i podniósł obie dłonie w rękawiczkach.
Miał na sobie ciemny, niemarkowy dres. Pod brodą miał maskę chirurgiczną, a na szyi wisiała mu smycz z małym identyfikatorem.
„Proszę pana, proszę się uspokoić” – powiedział mężczyzna płaskim, wyczerpanym głosem, zupełnie niewzruszony moją agresją. „Nie jestem tu po to, żeby kogokolwiek skrzywdzić”.
Mój wzrok przesunął się między nim a Sarą.
Wąska, czarna gablota leżała otwarta na stoliku nocnym.
Wewnątrz znajdowały się zorganizowane przegródki wypełnione sterylnymi materiałami medycznymi — fiolkami, chusteczkami nasączonymi alkoholem, jednorazowymi strzykawkami i elegancką, ręczną pompką mechaniczną przymocowaną do cienkiej srebrnej igły.
Aplikator portu dożylnego.
Odwróciłem się do żony.
Kołnierzyk jej koszuli nocnej był opuszczony po lewej stronie, odsłaniając kwadratowy kawałek plastra medycznego zakrywający półstały port pod obojczykiem.
Skóra wokół niego była posiniaczona w odcieniach fioletu i żółci.
Wściekłość zniknęła z mojej piersi tak szybko, że pozostało po niej jedynie lodowate zmieszanie.
„Co… co to jest?” – wyszeptałam, a mój głos się załamał. „Sarah, co to jest?”
Nie mogła na mnie spojrzeć.
Sarah ukryła twarz w dłoniach, a jej ramiona zaczęły się trząść.
„Przepraszam” – mruknął cicho mężczyzna, sięgając po czarną walizkę. „Powinienem pozwolić wam porozmawiać. Pani Vance, nie zakończyliśmy infuzji, ale nastawiłem linię. Wyjdę na dziesięć minut”.
„Napar?” powtórzyłem, a słowo smakowało mi w ustach jak popiół. „Jaki napar? Kim jesteś?”
„Jestem Marcus” – powiedział, z trzaskiem zdejmując lateksowe rękawiczki. „Jestem pielęgniarzem prywatnej opieki domowej. Przychodzę tu nocami od trzech tygodni, żeby podawać lek w zaawansowanej fazie badań klinicznych pańskiej żony”.
Przeczytaj więcej, klikając przycisk ( DALEJ »» ) poniżej!
