Moja córka zmarła podczas porodu, a ja przez 10 lat sama wychowywałam jej syna. Pewnego deszczowego wieczoru przy jej grobie pojawił się nieznajomy i powiedział: „Twoja córka poprosiła mnie, bym dotrzymał obietnicy… aż do dnia, w którym będziesz gotowa poznać prawdę”.

— Tak.

— Była sama?

— Nie. Byli przy niej ludzie.

— Pytała o mnie?

— Tak.

Ścisnęło mnie w gardle.

— Myślała, że ją zostawiłam?

— Nie. Wiedziała, że czekasz.

Potem Trudy uśmiechnęła się smutno.

— Martwiła się, że nie kupiła wystarczająco dużo pieluch.

Roześmiałam się przez łzy.

— To cała ona.

— Nie była na ciebie zła — powiedziała Trudy. — Wiedziała, że ją kochasz.

To była pierwsza rzecz, jaką Trudy mi dała, która nie bolała jak kolejna rana.

Tego wieczoru Lucas zapytał mnie wprost:

— To mój tata, prawda?

— Tak.

— Wiedział o mnie?

— Tak.

— To dlaczego go nie było?

Powiedziałam mu prawdę.

— Kiedy był młody, był przerażony. Później miał już wybór, a mimo to nadal trzymał się z dala.

— Nienawidzisz go?

— Nienawidziłam. Teraz lepiej go rozumiem. To nie to samo co wybaczenie.

Lucas spojrzał na zdjęcie.

— Muszę się z nim spotkać?

— Nie.

— Ale mogę?

Każda cząstka mnie chciała powiedzieć „nie”.

Wtedy jednak przypomniałam sobie list Teagan.

„Nigdy nie zapytałaś, dlaczego się boję”.

Nie zamierzałam pozwolić, żeby Lucas płacił za moje lęki.

— Tak.

Ich pierwsze spotkanie odbyło się na boisku baseballowym.

Lucas sam je wybrał.

Jego ojciec czekał z tą samą starą skórzaną rękawicą ze zdjęcia.

— To ta ze zdjęcia — powiedział Lucas.

— Tak.