Może dziewiętnaście.
Jej włosy były krótsze.
Jej twarz stała się szczuplejsza.
Siedziała na schodach ganku, podciągając kolana do klatki piersiowej.
I uśmiechała się.
Naprawdę uśmiechnięty.
Zakryłem usta.
“Boże.”
Przez szesnaście lat wyobrażałem sobie wszystkie możliwe koszmary.
Sale szpitalne.
Pobocza dróg.
Groby.
Zamknięte domy.
Ale ona tam była.
Żyła, mimo że zniknęła.
Odwróciłem zdjęcie.
Niebieskim atramentem napisano dwa słowa.
Nadal tu jestem.
Od razu rozpoznałem ten charakter pisma.
Gia’s.
Dana szepnęła: „Powinienem był to oddać. Nie wiedziałem”.
Nie mogłem odpowiedzieć.
Wtedy zauważyłem niewyraźne pismo pod tymi słowami.
Prawie starte.
Trzymałem zdjęcie w stronę słońca.
Randka.
3 sierpnia 2009 r.
Ponad rok po zniknięciu Gii.
Moja córka przeżyła jeszcze co najmniej rok.
Uświadomienie sobie tego faktu otworzyło coś we mnie.
Nie do końca ulga.
Ani smutku.
Coś pomiędzy.
Spojrzałem na werandę na zdjęciu.
Biała poręcz.
Niebieskie drzwi.
Wisząca paproć.
Wtedy zauważyłem krawędź czyjejś dłoni spoczywającą na ramieniu Gii.
Bez twarzy.
Tylko ręka.
Przeczytaj więcej, klikając przycisk ( DALEJ »» ) poniżej!
