Zielony podkoszulek.
Kremowa, dzianinowa torba plażowa.
Brelok mosiężny.
Powtarzałam te szczegóły tak wiele razy, że w końcu przestały brzmieć jak moja córka, a zaczęły przypominać opis z plakatu.
Przez miesiące każdy dźwięk dzwoniącego telefonu przyprawiał mnie o szybsze bicie serca.
Przez lata obserwowałam dziewczyny w supermarketach.
Znajomy śmiech mógł sprawić, że zadrżały mi ręce.
Ciemne włosy widziane od tyłu mogą zepsuć mi całe popołudnie.
Przez dziewięć lat trzymałam szczoteczkę Gii w naszej łazience.
Usunięcie go było jak poddanie się.
Ostatecznie pozostawienie go tam wydawało się absurdalne.
Tak czy inaczej to zostawiłem.
Nawet dwa razy odnowiłem jej kartę biblioteczną.
Bibliotekarz po raz drugi wyglądał na zdezorientowanego.
„Czy ona nadal z tego korzysta?”
„Może.”
To było wszystko, co mogłem powiedzieć.
Detektyw Pruitt dzwonił regularnie aż do przejścia na emeryturę.
Doszło do pewnych obserwacji.
Plotki.
Oszustwa.
Pewnego razu pewien mężczyzna z Nevady wysłał mi e-mailem fotografię młodej kobiety stojącej przy basenie w motelu.
Nie było widać jej twarzy.
Powiedział, że to była Gia.
Zażądał czterystu dolarów za więcej zdjęć i podanie jej lokalizacji.
Przez jakieś trzydzieści okropnych sekund rozważałem zapłacenie.
Potem zadzwoniłem na policję.
Nie prowadziło to donikąd.
Większość wskazówek tak.
Ktoś przysiągł, że Gia pracowała w Tennessee.
Inna osoba twierdziła, że przystąpiła do grupy religijnej w Arizonie.
Każda możliwość przywoływała ją na chwilę z powrotem.
Przeczytaj więcej, klikając przycisk ( DALEJ »» ) poniżej!
