Przyciągnąłem ją ostrożnie do siebie, unikając wenflonu.
„Przepraszam” – wyszeptałem.
Nie zapytała, za co przepraszam.
Może wiedziała.
Może czternaście lat ją czegoś nauczyło.
Następnego ranka panna Castellano przybyła do szpitala, niosąc cienką, czarną teczkę.
Najpierw spojrzała na Juny.
A potem na mnie.
„Cieszę się, że się obudziła.”
„Ona cierpi” – powiedziałem.
„Wyobrażam sobie, że tak.”
Usiadła przy oknie.
Następnie otworzyła folder.
„Są trzy dokumenty.”
Położyła pierwszą na stole.
„Pierwotny trust”.
Drugi.
„Poprawka”.
Następnie położyła małą, kremową kopertę.
„To jest list Augusty.”
Wpatrywałem się w to.
Pismo mojej babci było napisane z przodu.
Moje imię.
Nie Juny’ego.
Kopalnia.
Nie widziałem tego pisma od czasu pogrzebu.
Moje ręce zaczęły się trząść.
„Otwórz” – powiedziała panna Castellano.
Złamałem pieczęć.
Przeczytaj więcej, klikając przycisk ( DALEJ »» ) poniżej!
