Marina zaklęła, wyłączając silnik. Rozpaczliwie nie chciała znowu iść na górę, ale nie miała dokąd pójść. Wspięła się na trzecie piętro, podeszła do mieszkania i już miała zadzwonić do drzwi, gdy nagle przypomniała sobie, że teściowa prosiła ją o ciszę z powodu potwornego bólu głowy.
Kółko z kluczami, które Vadim zrobił dla niej na wszelki wypadek, zadźwięczało w kieszeni jej kurtki. Marina ostrożnie wsunęła klucz do zamka, przekręciła go dwa razy i cicho otworzyła ciężkie drzwi.
Z głębi mieszkania nie dobiegał jęk cierpiącego mężczyzny. Z kuchni dobiegał głośny, donośny śmiech Tamary Pietrowna, brzęk naczyń i energiczna, rytmiczna muzyka.
Marina zamarła w korytarzu. Drzwi wejściowe pozostały lekko uchylone. Cicho zrobiła dwa kroki po miękkim dywanie i zajrzała przez szparę między framugą a drzwiami kuchennymi.
Obraz, który ukazał się jej oczom, nie dawał się opisać.
Tamara Pietrowna, pacjentka umierająca na rwę kulszową i astmę, kucała z gracją i lekkością, przysuwając ciężkie składane krzesło do kuchennego stołu. Nie miała na sobie wełnianego szalika ani flanelowego szlafroka – jej teściowa miała na sobie jaskrawą, dzianinową garsonkę. Przy stole, zajadając się świeżym pstrągiem i drogim serem, który Marina przyniosła dwie godziny wcześniej, siedział jej najmłodszy syn, Staś, z nową dziewczyną.
„Mamo, jesteś prawdziwą artystką!” – zaśmiał się Staś, nakładając dziewczynce hojną porcję kwaśnej śmietany z farmy. „Jak ty ją tak szkolisz? Naprawdę przychodzi do ciebie w każdą sobotę, jakby szła do pracy?”
Przeczytaj więcej, klikając przycisk ( DALEJ »» ) poniżej!
