Myślałam, że mój syn będzie dumny z mojej pewności siebie — zamiast tego wyśmiał mnie za to, że „w moim wieku” noszę bikini. Ale kiedy w końcu powiedziałam mu, dlaczego nie zamierzałam się zakrywać, uśmiech zniknął z jego twarzy…

— Śmiałem się z ciebie.

— Tak.

— Wyśmiałem dokładnie to, co utrzymało cię przy życiu.

Nie odpowiedziałam.

Spojrzał na mnie, a po jego twarzy spływały łzy.

— Mamo, tak bardzo mi przykro.

Spodziewałam się złości.

Może satysfakcji.

Zamiast tego poczułam smutek.

Bo czasami ludzie nas ranią, nie rozumiejąc, czego tak naprawdę dotykają.

Przysunął się bliżej.

— Myślałem, że próbujesz wyglądać młodziej.

Uśmiechnęłam się smutno.

— Nie.

Wzięłam go za rękę.

— Próbuję przestać marnować lata, o które tak ciężko walczyłam.

To go złamało.

Pochylił się i objął mnie ramionami.

Przez chwilę nie był już czterdziestoletnim mężczyzną.

Miał trzy lata.