***
Dwa dni później powiedziałem Emily.
Miała dwadzieścia siedem lat.
Usiadła naprzeciwko mnie w kuchni mamy, a ja położyłam na stole malutki różowy kapelusz.
„Co to jest?” zapytała.
Dwa dni później powiedziałem Emily.
„Należało do twojej siostry.”
Emily patrzyła na mnie.
„Co? Nie mam siostry.”
“Tak.”
Powiedziałem jej wszystko.
Gdy była już w połowie drogi, wstała i podeszła do okna.
“Tak.”
Kiedy skończyłem, ona tam została.
W końcu zapytała: „Tata wiedział? A babcia?”
“Tak.”
Przyłożyła dłoń do ust.
„Więc byłem bliźniakiem”.
“Tak.”
„Tata wiedział? A babcia?”
„Czy ona… czy byliśmy identyczni?”
„Nie wiem” – odpowiedziałem drżącym głosem.
Zaczęła płakać.
Przytulaliśmy się do siebie w kuchni mamy.
Po chwili Emily wyszeptała: „Czy ona miała jakieś imię?”
To pytanie mnie zniszczyło.
„Czy miała jakieś imię?”
Spędziłem dni czytając wszystko, co było w pudełku i nie znalazłem ani jednego.
„Nie sądzę, żeby nadali jej imię.”
Emily się cofnęła.
„W takim razie powinniśmy.”
Wzięła mnie za rękę i wyprowadziła na podwórze.
Czerwony klon przybierał barwę pomarańczową.
„W takim razie powinniśmy.”
Emily oparła dłoń o pień.
„Więc dlatego babcia straciła rozum, kiedy tu kopałem. Chroniła pudełko”.
„Myślę, że to było coś więcej. Myślę, że to drzewo było jej sposobem na upamiętnienie jej.”
Emily spojrzała w górę przez gałęzie.
Wybraliśmy imię dla jej siostry.
Ania.
Wybraliśmy imię dla jej siostry.
To było po prostu imię, które oboje uwielbialiśmy.
***
Teraz nie mam kontaktu z Joem.
Emily wciąż do niego przemawia, ale nie tak jak kiedyś. Dwadzieścia siedem lat milczenia kosztowało go coś, czego ani przeprosiny, ani dobre intencje nie mogły mu oddać.
W zeszłą niedzielę posadziliśmy małe, białe kwiaty pod czerwonym klonem.
Tym razem, gdy Emily kopała w ziemi, nikt jej nie powstrzymał.
Teraz nie mam kontaktu z Joem.
Przeczytaj więcej, klikając przycisk ( DALEJ »» ) poniżej!
