Część 4: Lata, które nam ukradli

Sophia pozostała na specjalistycznym oddziale pediatrycznym przez dwa tygodnie. Przez pierwsze kilka dni prawie nie mówiła, a kiedy już spała, często budziła się z krzykiem, że białe pudełko znowu jest zamknięte, albo błagała kogoś, żeby nie gasił światła.

Pewnej nocy weszła pielęgniarka, żeby poprawić jej wenflon, a Sophia spanikowała na widok aparatu do podawania leków. Zaczęła płakać i błagać, żeby nie podawać jej już „środka nasennego”, więc natychmiast podszedłem do jej łóżka i delikatnie wziąłem jej twarz w dłonie.

„Spójrz na mnie, Sophio. Nikt nigdy nie da ci lekarstwa bez wyjaśnienia. Nikt nigdy cię nie zamknie. I nikt mi cię nie odbierze.”

Spojrzała na mnie przez łzy.

„Nawet babcia?”

„Nigdy więcej.”

Jej głos stał się jeszcze cichszy.

„Nawet tatuś?”

To pytanie prawie mnie załamało, ale nie pozwoliłem jej zobaczyć wahania.

„Nawet nie Tata.”

Sophia przez kilka sekund przyglądała się mojej twarzy, po czym rzuciła mi się w ramiona.