Charlotte wpatrywała się w fotografie pokrywające ścianę mojego salonu.
Jej ręce drżały, gdy podeszła bliżej.
Byliśmy tam, mając siedemnaście lat.
Na jednym zdjęciu stałem niezręcznie obok niej w wypożyczonym czarnym garniturze, desperacko próbując ukryć swoje zdenerwowanie. Charlotte miała na sobie tę bladoniebieską sukienkę, której nigdy nie zapomniałem.
Na innym zdjęciu śmialiśmy się obok stołu z ponczem.
A na największym tańczyliśmy.
Charlotte powoli uniosła dłoń do ust.
— O mój Boże… — wyszeptała. — Co to jest?
Przełknąłem ślinę.
— Naprawdę go nie poznajesz?
Jej wzrok przeniósł się ze zdjęcia na moją twarz.
A potem z powrotem.
Przez kilka sekund nic nie mówiła.
Obserwowałem, jak zmieszanie znika z jej twarzy i zastępuje je coś innego.
Szok.
Rozchyliła usta.
Przeczytaj więcej, klikając przycisk ( DALEJ »» ) poniżej!






