Wtedy zauważyła nierówną bliznę na jego prawym nadgarstku.
Ta sama blizna, którą jej palce rysowały setki razy w ciągu siedmiu lat małżeństwa.
„Marcus…” mruknęła.
To był jej mąż.
Ten sam mężczyzna, który wyszedł z ich apartamentu w Lincoln Park tego samego popołudnia, pocałował ją w policzek i twierdził, że ma „pilne spotkanie przy kolacji z klientami korporacyjnymi”.
Lucia nie zapytała, dlaczego siedział w samochodzie z Valerią.
Ona nie płakała.
Nie wahała się.
„Natychmiastowa dekompresja klatki piersiowej” – krzyknęła do zespołu urazowego.
„Tlen o wysokim przepływie.
Dwie linie kroplówki o dużym przekroju.
Doktor Javier przejmuje odpowiedzialność za stabilizację stanu pacjenta.
Jeden z mieszkańców spojrzał na nią zszokowany.
„Doktorze Herrera… czy to nie twój mąż?”
Lucia szybko poruszała się za noszami Valerii.
„W tej chwili jest pacjentem.
I jest stabilny.”
Właśnie wtedy Teresa, jej teściowa, wparowała do holu oddziału ratunkowego, przeciskając się przez salę triażową, jakby cały personel szpitala istniał tylko po to, by służyć jej rodzinie.
„Jestem jego matką! Gdzie on jest?! Żądam zobaczenia mojego syna!”
Gdy tylko Teresa rozpoznała Lucię w jej zakrwawionym fartuchu, rzuciła się w jej stronę i z desperacją chwyciła ją za ramiona.
„Lucia, dzięki Bogu! Jesteś najlepszym chirurgiem w tym szpitalu.
Ratuj go! To mój jedyny syn!”
„Jest w stanie krytycznym, ale zespół urazowy ustabilizował jego stan” – powiedziała chłodno Lucia, uwalniając ręce z uścisku Teresy.
„W takim razie sam go zoperuj!”
„Jest jeszcze inny pacjent, u którego ryzyko natychmiastowej śmierci jest znacznie wyższe”.
Teresa odwróciła się i spojrzała na nosze Valerii, gdy pielęgniarki pchały ją w stronę sali operacyjnej.
„Ta dziewczyna?!”
Przeczytaj więcej, klikając przycisk ( DALEJ »» ) poniżej!
