— Pytasz mnie?
„Dobra, przestań.” Polina zerwała szalik. „Co teraz sugerujesz?”
„Niczego nie sugeruję. Mówię wprost, a ty sam zdecyduj, gdzie to zastosować”.
– Timur!
– Polina.
Stali naprzeciw siebie przez kolejne dziesięć sekund. Potem Timur wszedł do pokoju i włączył telewizor – nie po to, żeby oglądać, ale żeby odciąć się od dźwięku. Polina chwyciła kurtkę puchową i wybiegła na schody, trzęsąc się z gniewu i czegoś jeszcze, ciężkiego i lepkiego.
Na ulicy zadzwoniła do swojej matki.
„Mamo, posłuchaj. Myślę, że Timur też kogoś ma.”
„Co masz na myśli mówiąc to samo?” Raisa usiadła na ławce przy wejściu.
— No i tyle. Opowiedziałam mu o Rusłanie, zażartowałam o „kiedy odejdziesz od swojego”, a on zbladł i zaczął mówić o jakichś telefonach, o wolnym okienku. Mamo, zbladł, rozumiesz?
„Poliuszka, a ty…” zaczęła ostrożnie Raisa. „Wybacz, jestem twoją matką, mam prawo pytać. Nie masz czegoś takiego?”
„Co?!” Polina jęknęła. „Co, wszyscy jesteście w zmowie? On sugeruje, teraz twoja kolej! Co za wspaniała rodzina, dziękuję za wsparcie!”
— Ja po prostu…
– To tyle, pa.
Sygnały dźwiękowe.
Raisa wróciła do mieszkania ponura, zapomniawszy o torebce śmietany w przedpokoju. Ludmiła Arkadiewna wyjmowała ciasto z piekarnika i odwróciła się.
— Co się stało? Wyglądasz, jakbyś umierał.
„Luda”. Raisa usiadła. „Wygląda na to, że mąż mojej Poliny uciekł”.
– Boże. Timur?
„Timur. Zbladł, mówi, że bredzi o rozmowach telefonicznych. Był takim dobrym facetem, strzela z łuku, uczy dzieci…”
„Co się dzieje z tymi mężczyznami?” zapytała Ludmiła Arkadiewna, stawiając ciasto na stojaku. „To jak jakaś epidemia. Jeden po drugim”.
Siostry siedziały w milczeniu. Dziecko obok krzyknęło i obie poczuły się lepiej: cudze nieszczęście zawsze leczy.
***
Kristina i Rusłan przybyli o szóstej. Ciasto okazało się sukcesem, a Raisa nałożyła siostrzeńcowi napiwek, podziwiając, jak bardzo wyrósł i jak bardzo przypominał swojego zmarłego dziadka. Trzy razy zapytała go o orzechy, bo tylko to o nim wiedziała. Kristina jadła, uśmiechała się i była na tyle uprzejma, że nie zostawiała miejsca na krytykę.
„A czym się zajmujesz, Kristinoczko?” zapytała Raisa.
— Projektant oświetlenia. W teatrze.
– Jak to?
„To ja decyduję, kogo publiczność widzi, a kogo nie. Mogę całkowicie wymazać kogoś ze sceny. Jedno kliknięcie i już nie istnieje”.
„Och” – powiedziała Raisa. „To okropna robota”.
„To normalna praca” – powiedziała Christina.
Po cieście Ludmiła Arkadiewna dotknęła łokcia syna i zaprowadziła go do jedynego kąta w swojej pracowni – za szafę, gdzie stała maszyna do szycia. Zniżyła głos do półszeptu.
– Rusłanczyk. Powiem ci jak matka, a ty posłuchaj i nie przerywaj.
– Dobrze.
Przeczytaj więcej, klikając przycisk ( DALEJ »» ) poniżej!
