„I rzecz w tym, że już mnie to nie obchodzi. Kiedy dziś chodziłaś, szukałem powodu, żeby ci wybaczyć. Szczerze mówiąc, szukałem. Przechodziłem przez wszystkie powody: był miły, odwoził mnie ze szpitala, opowiadał zabawne dowcipy. A potem wszedłeś do domu i wyjaśniłeś mi, że to moja wina. I skończyły mi się powody”.
Potarł policzek, zmarszczył brwi i powiedział to, co powtarzał sobie w głowie przez całą drogę od Jegora:
– Nigdzie się nie wybieram. To też moje mieszkanie.
Christina pokazała mu środkowy palec. Spokojnie, niemal z gracją, jak ktoś dający klucz do szatni.
– Wyjedziesz dzisiaj.
I nie odrywając od niego wzroku, wybrała numer.
„Ludmiła Arkadiewna? Dobry wieczór. Zabierz swojego syna. Wyjaśnił mi, że oddałem mu kochankę i wygląda na to, że oczekuje wdzięczności”.
Ktoś po drugiej stronie słuchawki jęknął. Rusłan rzucił się do przodu, ale słuchawka już się rozłączyła.
„Czy ty zwariowałaś?” wyszeptał.
— Przygotuj się.
Biegał po pokoju, chwytając rzeczy i upychając je do torby podróżnej, mamrocząc, że będzie tego żałować, że sama wszystko zepsuła, że „ludzie tak nie robią”. Kristina stała pod ścianą w milczeniu. Lawina, zgodnie z obietnicą Jegora, już ruszyła – rycząc, zbierając kamienie.
Drzwi zatrzasnęły się.
***
Wrócił o dziewiątej następnego wieczoru. Klucz nie chciał się przekręcić w zamku: zadzwoniła rano po fachowca, który okazał się szybki.
Rusłan zapukał. Potem jeszcze raz. Potem przykucnął i oparł się plecami o drzwi.
Po drugiej stronie Kristina zrobiła to samo: usiadła na podłodze w korytarzu i oparła się o framugę drzwi. Między nimi było sześć centymetrów drewna i izolacji.
– Christine. Otwórz.
– NIE.
– To po prostu posłuchaj.
– Słucham.
„Nie wiem, jak to się stało” – powiedział.
– Wiesz, że.
„Dobra. Wiem”. Potarł kolana. „To moja wina. Nie będę się kłócić. Jestem idiotą”.
„Nie jesteś idiotą” – powiedziała Christina spokojnie. „Idiota to diagnoza, nie można go brać za pewnik. Jesteś człowiekiem, który wybierał za każdym razem. Każdego wieczoru. Przez półtora roku z rzędu. Trzysta razy wybrałeś nie mnie”.
– Ty też jesteś winien.
„Tak. Może nie spędziłem z tobą wystarczająco dużo czasu. Żyłem dla prób, latarni, premier. Oboje jesteśmy winni, przyznaję. Ale nie poszedłem do kogoś innego i nie dostałem drugiego mieszkania z ustalonym harmonogramem”.
„Christine, pamiętasz” – pospieszył – „jak jechaliśmy do Rostowa moim wypadkiem, zgasł silnik i spędziliśmy noc na stacji benzynowej? Śmiałaś się wtedy całą noc. I jak na moje trzydzieste urodziny dałaś przedstawienie w piwnicy teatru, dla jednego widza. Pamiętasz?”
Milczała. Pamiętała. To było najgorsze, co pamiętała.
Przeczytaj więcej, klikając przycisk ( DALEJ »» ) poniżej!
