W środku znajdowało się zdjęcie USG i ostatni list Olivii.
Pisała, że nie wróciła wcześniej nie dlatego, że nie czekała na przebaczenie.
Po prostu jej diagnoza w końcu zmusiła ją do zrozumienia, jak wiele lat jej życia ukradł strach.
Nie chciała pozwolić, by strach podjął za nią jeszcze jedną decyzję.
Wróciła, ponieważ wciąż byłem jedynym człowiekiem, z którym chciała spędzić resztę życia — bez względu na to, jak krótka miałaby być.
„Dziesięć dni nigdy nie miało zastąpić dziesięciu lat — pisała. — To były jedyne uczciwe dni, jakie mi pozostały, żeby ci je podarować”.
Trzymałem list w dłoniach.
— Szkoda, że mi nie zaufała.
Madison odpowiedziała cicho:
— Mnie też jest szkoda.
Potrzebowałem trzech tygodni, żeby przeczytać wszystkie sto dwadzieścia siedem listów.
Niektóre sprawiały, że brakowało mi tchu z tęsknoty za nią.
Inne — ze złości.
Kochała mnie.
A jednocześnie mnie zraniła.
Jedno nie unieważniało drugiego.
— Nienawidzisz jej? — zapytała pewnego dnia Madison.
— Czasami.
— Wybaczasz?
— Czasami.
Skinęła głową.
— Coś prostszego byłoby chyba kłamstwem.
Przepisałem listy w porządku chronologicznym do osobnego zeszytu, a oryginały zostawiłem w skrzyni.
Na pierwszej stronie napisałem jedno zdanie:
„Miłość może być prawdziwa — a mimo to zawieść człowieka”.
Później skontaktowałem się z naszym college’em i ustaliłem, że kopia listów zostanie przechowana w archiwum z ograniczonym dostępem.
Nie po to, żeby ktokolwiek czytał ból Olivii.
Chciałem, żeby pozostało po niej przypomnienie o cenie strachu i milczenia.
Stworzyłem też fundację i nazwałem ją „Otwarte Drzwi”.
Przeczytaj więcej, klikając przycisk ( DALEJ »» ) poniżej!
