Ja w wieku trzech lat. Ja w szkolnym mundurku. Ja w wieku trzynastu lat. Ja w dniu ukończenia studiów.
Były tam nawet zdjęcia, których nigdy wcześniej nie widziałem.
Na ścianie wisiało duże zdjęcie mojej matki.
Stare listy, dokumenty i zapieczętowane koperty leżały rozłożone na stole.
A obok łóżka stała otwarta walizka.
Cofnąłem się o krok.
„Co to jest…?”
W tym momencie drzwi za mną się posunęły.
Odwróciłem się.
Richard tam stał.
„Nie bój się.”
„Nie bój się? Wypełniłeś cały pokój moimi zdjęciami. Co się dzieje?”
Wyglądał, jakby chciał przemówić, ale przez kilka sekund nie mógł.
Następnie podniósł ze stołu starą brązową kopertę.
„Twój ojciec kazał mi obiecać, że nie dam ci tego, dopóki nie skończysz dwudziestu siedmiu lat.”
Spojrzałam na niego.
„Mój ojciec?”
Richard skinął głową.
„Właśnie dlatego cię tu przyprowadziłem. Bo jutro ten hotel jest zamknięty z powodu remontu. A ten pokój znaczy dla mnie coś bardzo ważnego”.
Odwrócił zdjęcie mojej matki.
Na odwrocie znajdowała się ręcznie napisana wiadomość.
Pokój 214. Dzień, w którym wszystko się zaczęło.
Nadal nie rozumiałem.
Richard usiadł na krześle.
„Twoi rodzice poznali się w tym hotelu.”
Nic nie powiedziałem.
„Ale to nie jest cała historia”.
Otworzył kopertę.
W środku znajdował się list napisany ręką mojego ojca.
Przeczytaj więcej, klikając przycisk ( DALEJ »» ) poniżej!
