Wtedy otworzyły się tylne drzwi.
Chwilę później drzwi zamknęły się cicho.
„Greg?” zawołałem.
Nic.
Zbiegłam na dół boso.
Drzwi pokoju gościnnego były otwarte.
Grega tam nie było.
Ale stary bujany fotel, którego używaliśmy, gdy Michael i Emma byli niemowlakami, nadal poruszał się obok okna.
Z powrotem.
Do przodu.
Z powrotem.
Dreszcz przeszedł mnie po plecach.
Wtedy na ganku zapaliło się światło.
Przeszedłem przez kuchnię i odsunąłem zasłonę.
To co zobaczyłem, sprawiło, że zamarłem.
Greg klęczał na klombie, ubrany w piżamę.
Jedną rękę trzymał wokół czegoś małego, mocno przyciśniętego do klatki piersiowej.
Cokolwiek trzymał, było zawinięte w zaginiony niebieski kocyk dziecięcy Michaela.
Drugą ręką mój mąż kopał dołek.
„Greg?”
Obrócił się tak gwałtownie, że z małej łopatki ogrodowej posypał się kurz.
„Laura!”
Przeczytaj więcej, klikając przycisk ( DALEJ »» ) poniżej!
