„Nie, Greg. Od trzech tygodni wychodzisz z naszego łóżka każdej nocy. Skłamałeś na temat swoich pleców. Koc Michaela zniknął. Słyszałam, jak na dole nazywałeś kogoś „kochanie” i mówiłeś, że tatuś go kocha, a teraz znalazłam cię grzebiącego w piżamie po naszym podwórku.”
„Nie wziąłem koca.”
„Powiedziałeś mi, że to przekazałeś.”
Spojrzał na mnie z poczuciem winy.
„To… nie było jedno z moich lepszych kłamstw.”
Mimo wszystko, prawie się roześmiałem.
Zamiast tego przykucnąłem obok niego.
„Powiedz mi, jak mogę pomóc.”
Greg zawahał się, zanim ostrożnie położył mi kociaka na rękach.
„Trzymaj ją owiniętą.”
W chwili, gdy to maleńkie ciało spoczęło na mnie, zrozumiałem, dlaczego koc jest taki ważny.
Ważyła prawie nic.
Tylko ciepło, kruche kości i jeden bardzo obrażony pisk.
Greg wrócił do ogrodu.
Po około dziesięciu minutach, po przesuwaniu ziemi cal po calu i wysłuchiwaniu coraz bardziej wściekłych krzyków dochodzących spod granicy, w końcu udało mu się dotrzeć do środka.
Wyciągnął kolejnego malutkiego szarego kotka.
Ulgę poczułem tak wielką, że prawie się rozpłakałem.
Greg rzeczywiście tak zrobił.
Usiadł z powrotem w ziemi, trzymając kociaka w obu rękach i opadając na ramiona.
„Wszystko w porządku?” zapytałem.
Skinął głową o wiele za szybko.
“Cienki.”
Coś w sposobie, w jaki to powiedział, mnie zaniepokoiło.
Ale najpierw potrzebowałem odpowiedzi.
“Wewnątrz.”
Pokój gościnny nabrał o wiele większego sensu, gdy uświadomiłem sobie, co widzę.
Przy ścianie stał mały transporter dla zwierząt.
Malutkie butelki.
Formuła dla kociąt.
Waga cyfrowa.
Przeczytaj więcej, klikając przycisk ( DALEJ »» ) poniżej!
