Drzwi od strony kierowcy płonącego sedana nie chciały się otworzyć. Młoda matka w środku rozpaczliwie waliła w szybę. Mała dziewczynka płakała na tylnym siedzeniu.
W powietrzu unosił się zapach benzyny.
Ktoś krzyknął: „Zaraz wybuchnie!”
Może tak. Może nie.
Tak czy inaczej, ci ludzie nie mogli czekać.
Chwyciłem kawałek rozbitego betonu leżący na poboczu drogi. Z całej siły, jaka mi pozostała, uderzyłem nim w boczną szybę.
Raz.
Dwa razy.
Trzykrotnie.
Szkło w końcu się rozbiło.
„Zakryj twarz!” krzyknąłem.
Matka osłoniła dziewczynkę, podczas gdy ja usuwałem pozostałe odłamki.
Za mną w oddali rozbrzmiewały syreny. Ale ich dźwięk wciąż dobiegał z oddali.
O wiele za daleko.
A wszystko, o czym mogłem myśleć, to jedna prosta rzecz.
Linda nigdy by mi nie wybaczyła, gdybym stała i patrzyła, jak ktoś inny traci osobę, którą kocha.
Pierwszy policjant, który do mnie dotarł, złapał mnie za ramię i krzyknął, żeby zagłuszyć hałas.
„Proszę pana, proszę się odsunąć. Potrzebujemy pana za barykadą.”
„Nie mogę” – odpowiedziałem, wskazując na przewróconego SUV-a. „W środku ktoś jeszcze jest”.
Policjant spojrzał tam, gdzie wskazywałem.
Do popękanej szyby przedniej przyciśnięto dłoń.
Nie tracił ani sekundy dłużej.
„Ty!” krzyknął do dwóch strażaków biegnących w naszym kierunku. „Pomóż mu!”
Do tego momentu nie zdawałem sobie sprawy, jak bardzo trzęsą mi się ręce. Adrenalina zagłuszyła wszystko inne.
Teraz czułem rany na obu dłoniach od rozbitego szkła. Mój prawy rękaw był poparzony, gdzie płomienie lizały framugę drzwi. Kolana bolały mnie od klęczenia na popękanym asfalcie.
Ale to nie miało znaczenia.
Strażacy próbowali otworzyć SUV-a, a ratownicy medyczni pobiegli w kierunku sedana, który pomogłem otworzyć.
Ktoś za mną krzyknął: „Dziewczynka oddycha!”
Zamknąłem oczy na jedną krótką sekundę.
„Dziękuję, Linda.”
Po prawie 45 minutach sytuację udało się w końcu opanować.
Pojazdy uprzywilejowane otoczyły całe wejście na lotnisko. Korki ciągnęły się kilometrami.
Podszedł policjant z teczką w ręku.
„Panie, jak się nazywasz?”
„Richard Bennett.”
“Wiek?”
„Sześćdziesiąt osiem”.
Przyglądał mi się przez dłuższą chwilę.
„Prawdopodobnie powinieneś być w jednej z tych karetek.”
„Miałem gorsze chwile”.
Uśmiechnął się wbrew sobie.
„Moja żona mówi, że każdy mężczyzna po 60. roku życia mówi dokładnie to samo”.
Słowo „żona” uderzyło mnie jak kolejne zderzenie.
Pokiwałem głową w milczeniu.
„Wczoraj pochowałem swoje.”
Jego uśmiech zniknął.
„Przepraszam… przepraszam.”
„Ja też.”
Opuścił podkładkę.
„Będę mówił krótko.”
Przez następne 20 minut odpowiadałem na pytania.
Do którego pojazdu dotarłem pierwszy? Ilu pasażerów wyciągnąłem? Czy widziałem przyczynę wypadku?
Kilku świadków wielokrotnie przerywało zeznania.
„Nie, panie oficerze” – upierała się jedna z kobiet. „On coś ukrywa”.
“Co masz na myśli?”
„Wrócił.”
Przeczytaj więcej, klikając przycisk ( DALEJ »» ) poniżej!
