Podczas gdy podpisywałam dokumenty na pilną operację, mając mniej niż godzinę życia, telefon pielęgniarki pokazał mojego męża całującego inną pannę młodą trzy mile stąd. Szpital dzwonił do niego sześć razy, ale nigdy nie odebrał. Kiedy obudziłam się po sześciu godzinach operacji, na ekranie wyświetliły się czterdzieści trzy nieodebrane połączenia – i żadne nie pochodziło od niego.

Wychodząc, minąłem korytarz prowadzący w stronę sali operacyjnej i przypomniałem sobie o przestraszonej kobiecie podpisującej własne upoważnienie, ponieważ nikt inny nie przybył.

Chciałbym cofnąć się w czasie i powiedzieć jej, że rana się zagoi, upokorzenie osłabnie, a porzucenie w końcu przestanie być odczuwane jako dowód osobistej niedoskonałości.

Na zewnątrz Seattle wydawało się zimne, skąpane w deszczu i olśniewająco czyste pod popołudniowym niebem. Mój telefon zawibrował, choć nazwa na ekranie nie zapowiadała już rozczarowania.

Marisol chciała zjeść lunch gdzieś z widokiem na wodę.

Natychmiast przyjąłem propozycję i poszedłem w kierunku czekającego samochodu, nie sprawdzając, czy Conrad wysłał kolejną wiadomość.

Dziewięć furgonetek wywiozło z domu meble, obrazy, książki, ubrania, wino, dokumenty i pianino. Dla osób z zewnątrz ich pochód przypominał zemstę wściekłej żony, która pragnęła cierpienia męża.

Zemsta nigdy nie była ich prawdziwym celem.