Potem wypluł go na patio, obok mojego buta.
„Nazywasz to jadalnym?” zapytał.
Rozmowy wokół nas zaczęły cichnąć.
„Jeszcze nie skończone” – powiedziałem.
Jego oczy stały się stwardniałe.
Pił, ale to nie alkohol był przyczyną okrucieństwa Iwana.
To tylko pozbawiło go manier, których używał, gdy potrzebował, aby ludzie go podziwiali.
„Zawsze jakaś wymówka” – powiedział.
Zobaczyłem, jak jego ręka się poruszyła i spróbowałem się cofnąć.
Złapał mnie za nadgarstek zanim zdążyłem uciec.
Na początku myślałem, że ściśnie go na tyle mocno, żeby mnie przestraszyć, a potem puści.
To było coś, co robił już wcześniej.
Uchwyt pod stołem w jadalni.
Dłoń wokół mojego ramienia w garażu.
Pchnięcie zadane w miejscu, w którym nikt inny nie mógł go wyraźnie zobaczyć.
Tym razem jednak byli świadkowie i coś w ich obecności dodało mu odwagi, a nie ostrożności.
Skierował moją dłoń w stronę otwartej kraty.
Przez ułamek sekundy stawiałam opór całym ciałem.
Moje buty ślizgały się po kamieniach tarasu.
Szczypce wypadły mi z drugiej ręki.
Wtedy moja skóra dotknęła gorącego metalu.
Ból eksplodował w mojej dłoni.
Krzyknęłam i wyrwałam się, przewracając przy tym stół, na którym serwowano jedzenie. Zatoczyłam się do tyłu.
Szklanki rozbiły się na tarasie.
Miska z sosem barbecue poszybowała w powietrze i rozprysła się na przodzie białej sukienki Cynthii.
Goście odskoczyli, gdy czerwony sos ochlapał im buty i nogi krzeseł ogrodowych.
Ktoś krzyknął imię Iwana.
Ktoś inny upuścił talerz.
Przeczytaj więcej, klikając przycisk ( DALEJ »» ) poniżej!
