„To nie znaczy, że jest lepiej”.
„Wiem. Ona też już wtedy o tym wiedziała”.
W pobliskim parku Mara pokazała mi ławkę pod wiązem.
Cara widziała, jak wchodziłem z Elise.
Cara kiedyś siedziała tam z moim numerem zapisanym na serwetce.
„Przechowywała to przez lata” – powiedziała Mara.
„Dlaczego mówisz mi o tym, jakby to miało znaczenie?”
„Bo jej miłość miała znaczenie. Tak samo jak krzywda wyrządzona jej wyborami”.
Najbardziej ucierpiał budynek mieszkalny.
„Elise odeszła, bo nie mogłam pozwolić Carze odejść.”
Cara widziała, jak wchodzę z Elise, z którą spotykałem się przez osiem miesięcy. Cara założyła, że jesteśmy szczęśliwi i postanowiła nie ingerować.
„Elise odeszła, bo nie mogłem pozwolić Carze odejść” – powiedziałem.
Mara spojrzała na budynek.
„Cara nigdy o tym nie wiedziała”.
Kiedy dotarliśmy na nasz stary kampus, na ceglanych ścieżkach zapadł już zmrok.
Chciała dowodu, że to miejsce nadal istnieje poza jej pamięcią, gdzieś realnie.
Cara wróciła tam na krótko przed diagnozą. Według jej listu, przeszła obok naszego akademika, biblioteki i centrum studenckiego.
Chciała dowodu, że to miejsce nadal istnieje poza jej pamięcią, gdzieś realnie.
Mara zatrzymała się przed szklarnią.
„To tutaj wysyła cię ostatni list.”
Przypomniałem sobie, jak Cara miała dziewiętnaście lat, brudną twarz i mówiła mi, że mnie kocha, między rzędami pomidorów.
Za cegłą stała mała puszka owinięta w wyblakły materiał.
Przeczytaj więcej, klikając przycisk ( DALEJ »» ) poniżej!
