Dom Whitakerów stał na skraju miasta, za żelazną bramą i długim, żwirowym podjazdem obsadzonym platanami. Byłem tam tylko dwa razy jako nastolatek, za każdym razem, żeby spotkać się z Thomasem na ganku. Jego ojciec nigdy nie zaprosił mnie do środka.
Był większy, niż pamiętałem. Białe kolumny, ciemne okiennice, weranda okalająca dom, lekko zapadająca się w jednym rogu. Farba zaczęła odpryskiwać przy linii dachu, a winorośl pięła się po bokach niczym palce.
Thomas się tu zestarzał.
Ta myśl sprawiła, że poczułem ból w piersi.
Pan Calloway otworzył drzwi wejściowe kluczem, który miał na pamiątce.
W domu unosił się zapach cedru, kurzu i czegoś lekko leczniczego. Meble były schludne, ale staromodne. W holu stał cichy zegar stojący. Na stoliku przy schodach stało oprawione zdjęcie Thomasa jako młodego mężczyzny, stojącego obok ojca przed rodzinnym sklepem. Jego uśmiech wydawał się wymuszony.
Lekko dotknąłem ramy.
„Powinienem był tu przyjść wcześniej” – powiedziałem.
„Nie był pewien, czy będziesz tego chciał.”
„Miał rację”.
Kuchnia znajdowała się z tyłu domu. Była przestronna, ale słabo oświetlona, z wysokimi szafkami i spiżarnią schowaną za wahadłowymi drzwiami. Wbudowane półki w środku były pomalowane na kremowo, a ich krawędzie były wygładzone.
Pan Calloway przesunął dłonią po ścianie.
„Panna Morris powiedziała, że za półkami?”
“Tak.”
Znalezienie szwu zajęło prawie dwadzieścia minut.
Jedna z półek miała pod krawędzią ukryty maleńki zatrzask. Kiedy pan Calloway go nacisnął, cała półka posunęła się do przodu z jękiem.
Za nim znajdowała się wąska komora wbudowana w ścianę.
W środku znajdowały się trzy metalowe pudełka, plik kopert przewiązanych sznurkiem i mała, czerwona, skórzana książeczka.
Przez chwilę żadne z nas się nie poruszyło.
Przeczytaj więcej, klikając przycisk ( DALEJ »» ) poniżej!
